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| P. Picasso, La vie, 1903. |
A lua à noite deita sua luz de leite sobre o nada.
De minha rede à varanda aconchegado
Conto as estrelas que se salvam no céu.
Da casa mal dormida vem um barulho de criança
E todas as ideologias estão simplesmente soterradas.
Porém na escuridão atônita dos espaços siderais
O homem busca mais sempre mais
Como se não lhe bastassem suas pequenas misérias.
Grandes interrogações nos aflige. As pequenas, a gente vai empurrando com a barriga. Por serem tão familiares a gente as trata como sendo "de casa".
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