O TEMPO

Você espera que o tempo passe diante de si

Sem se importar se irá com ele ou não

Ignora o tempo

E vive cada dia da vida como uma repetição

Os mesmos dias as mesmas coisas de sempre

O tempo se vai

E você fica sentado à varanda

Olhando o escorrer da vida

Como se observasse a água mansa daquele córrego tranquilo

A rumorejar cantiga dolente

Sob a paineira solene

No fundo do quintal

O turbilhão que não pressente

Dará seu jeito

Imprimirá seu ritmo

E quando você notar

Infelizmente

Já estará com a quilha do barco apontada para o poente

Assim

Não mais que de repente

Como diria aquele poeta distante do tempo presente

Gustave Doré, ilustração para a Divina Comédia (A barca de Caronte).

O QUE POSSO, O QUE NÃO POSSO

O que posso

Faço

O que não posso

Passo

E passo a passo

Vou no embaraço da vida

Desfazendo os laços

Daquilo que me intriga

E se não houver saída

Simplesmente torço

Para que todo o esforço

Que tenha despendido em vão

Me deixe lasso

Sobre o torso morno

Aconchegado fofo

Da mulher amada

No limiar do nada

Enquanto eu possa

Sobreviver da ilusão

De ter vivido um pouco

Francisco Goya, A maja nua (séc. XVIII; Museu do Prado, Madri).

UM DIA

Um dia

O céu cairá sobre minha cabeça

Com o peso de suas estrelas

Alguns meteoros

Certos planetas

E eu

Sobejo por tantos anos de espera

Estarei tranquilo

Como se fosse possível

Ao empreender a última partida

Ter o bilhete roto na mão fendida

Entre o balaústre do trem

E a plataforma da vida

Foto do autor.

CADEIRA NA CALÇADA

Pode entrar

A casa é sua

Vamos colocar as cadeiras na calçada

Em frente à rua

Vamos conversar até as horas

Enquanto a lua passeia no céu estrelado

Vamos deixar de lado

As preocupações que temos tido

Vamos falar dos tempos idos

Das coisas findas

Dos amores esgarçados pela lida

Pegue a sua cadeira

Ponha do lado de fora da porta

Depois entraremos para um café fresquinho

Os dias andam muito esbaforidos

E não nos interessa esperar a morte

Deste lado de cá

Jogando com a sorte de ela não chegar

Vamos conversar sob a lua alta no céu de maio

Contando estrelas cadentes

Enquanto as crianças brincam de pique-esconde

Até não sei quando

Até não sei onde

Ponha sua cadeira na calçada ao lado da minha

E vamos voltar no tempo enquanto ainda há tempo

Almeida Júnior, Leitura, 1892, Pinacoteca do Estado de São Paulo (em acervodigital.unesp.br).

ENQUANTO O ARTISTA ENVELHECE

Enquanto o artista envelhece

Sua obra

E mais aquilo que tece

Com linhas sons cores palavras volumes etc

Parecem permanecer no limbo

Das coisas que nunca envelhecem.

Ou teria a Mona Lisa a idade das bromélias?

Ou a Vitória de Samotrácia aparentar-se caquética

Como se vinda houvesse dos velhos tempos da Grécia?

A Chacona de Bach

A Sinfonia Patética

Os Lusíadas de Camões

Os magos contos da Pérsia

A saga de Gilgamesh?

Quem é que há de datar

A obra que o artista trama

Pensando só no presente?

E o artista envelhece

Suas mãos seus dedos suas ideias seus sonhos

Vão as poucos perdendo a força

Enquanto suas obras

Parece que se fortalecem

Enquanto o artista envelhece.

Vitória de Samotrácia, autor desconhecido; Museu do Louvre (em wikipedia.org).

O CAPITÃO E SEUS MARES BRAVIOS

(À memória de meu pai.)

Viajar

Romper estradas

Varar mares e oceanos

Desfraldar velas

Desbravar continentes

Do quarto à sala

Da sala à cozinha

Da cozinha ao quintal

Onde à tardinha sentar-se à cadeira

O tronco desnudo

A bermuda folgada

Os chinelos velhos

E sentir a brisa da tarde

O voo das aves em busca do pouso noturno

Assuntar o tempo prever a chuva

Pelo movimento das nuvens no alto do céu

Ou estar à varanda perscrutando o bulício da rua

O vaivém de gente bicho e viatura

Adentrar a casa

Sorver o café com leite bem açucarado

Tomar a solda

Tornar à sala

Ir para o quarto

E assim viajar por todo o lado

Da casa simples que habita

Eis meu pai ainda em vida

Toda ela passada por um fio

O capitão e seus mares bravios.

Veleiro na Baía de Guanabara (foto do autor).

ENQUANTO OUÇO AS NOTÍCIAS

Jane está lá dentro

Vasculhando o computador.

Na sala

Acompanho o noticiário na tevê

Enquanto bebo conhaque para espantar o frio.

Ou antes

Bebo conhaque

Enquanto assisto ao noticiário na tevê

Recheado de péssimas notícias.

Dedilho este texto

Ao mesmo tempo em que tudo acontece no mundo

- Apesar de nós

Malgrado nossas expectativas –

A uma velocidade estonteante

Como na canção do Caetano.

Não tenho planos para amanhã

Muito menos para o futuro.

Apenas espero que a estupidez humana

Produza tão boas notícias

Quanto o conhaque que bebo

E sóbrio

Eu possa ter a certeza de que no mais

Não destruiremos a vida em nome de bobagens ilusórias.

Samuel e Thales combinando brincadeiras (foto do autor).

NOITE ANTIGA

na noite antiga da venda de meu pai

em volta do vidro de pé de moleque

caçadores pescadores trabalhadores rurais

criadores de passarinhos

contam causos caçoam uns dos outros

conversam conversam conversam

o menino ali está bebendo cada anedota

surpreendendo-se a cada história

do domingos peçanha

do joão dutra

do azamor

do aristides lugão

do joão coleto

do antônio/pedro/tião romualdo

do alcino carroceiro

do china

do alcides almeida

do ferreirinha

do todinho

do aristóbulo

do zé carola

do dico hilário

e de tanta gente mais que não cabe

naquela pequena venda

senão na minha memória

na minha teimosa memória de bicho do mato

Casa em ruínas, em São Domingos, Niterói-RJ (foto do autor).

POEMA SEM FACES

Nas noites de frio

Haja ou não lua no céu

Tomo um cálice de conhaque

Para ver se comovido

Bebo os versos do poeta.

E me distancio sempre

À medida que sorvo os goles.

Não vejo a face da poesia.

Apenas tento compor alguma coisa em desalento

E para isto me bastam

A vontade e o tempo.

Se é poesia o que nasce

Nesses momentos

Bem não sei.

Talvez apenas e tão-somente

Um poema sem faces.

Patos (foto do autor).

TIRANTE

Tirante o mato crescido

Por baixo já não há erva

Tirante o peso dos ombros

A vida segue de quebra

Tirante o gosto de fel

A língua bem se machuca

Tirante o caos nacional

A política vai turva

Tirante a faca no peito

A vida supre a miséria

Tirante a borra do vinho

O espírito reverbera

Tirante o caco de vidro

Por sob os pés é só pedra

Tirante o que já não presta

É desespero o que resta.

Gustave Doré, A queda dos Titãs, 1866 (em wikiart.org).

VIAGEM

Vou apontar meu barco para o ontem

Guiar meu leme em direção ao nascente

Lá onde num passado distante

O sol nascia brando sobre a terra

E as noites se enchiam de vaga-lumes estroboscópicos.

Vou encontrar os meus parceiros de outrora

Trocar dedos de prosa

Beber doses de pinga

Com tira-gosto de torresmo e saudade.

Vou encher meu tempo com o nada

E olhar as pessoas sobre as calçadas

Conversando sobre o onde o como e o porquê.

Vou assestar meu rifle contra os corações desavisados

E enchê-los com flores sempre-vivas

As mesmas flores simples que enfeitavam os caminhos

Por onde andava em menino

E vou dizer a todos que o tempo urge

O vento range as portas do nosso passado imortal

Construído sobre esta memória que não se cansa de lembrar.

Barco na Enseada de São Francisco, Niterói-RJ (foto do autor).

BOM NATAL E FELIZ ANO NOVO

Em 2010 postei este poema de Natal. Em 2012, com preguiça e sem encontrar outras palavras, repeti-o. 2017 está um ano muito fraco para ideias novas, em vista de tantos problemas. E, acumulando-se a preguiça renitente, repito-o novamente.

Aos amigos

E aos parentes,

Aos crentes

E aos descrentes,

Aos que se bastam

E aos carentes,

Aos desestimulados

E aos renitentes,

A todos nós, enfim, gente,

Um NATAL cheio de alegrias

E um ANO NOVO

Com 365 dias!

E, se isso for pouco,

Que não haja sufoco,

Que não falte dinheiro,

Que tenhamos saúde,

Cada um a seu jeito,

E, se não for pedir muito,

Que a felicidade abunde!

Mas com todo o respeito.

Natal brasileiro, de Leo Macial (em arteblog.com.br).

BORBOTÕES DE LÁGRIMAS

Na praça

Cantam pássaros próximo de mim

A esta hora

Falta água na minha casa

E por ironia

Chove uma chuva fina sobre o chafariz

Dos meus olhos

Não brotam borbotões de lágrimas

Meus rios secaram no estio do último inverno

E só mesmo os temporais tardios

Para inundar seus tristes leitos vazios

Como previsto na última estação

Plantamos desertos pelos campos

Ateamos fogo à terra

Até que não haja mais nada a arder

A não ser os nossos olhos ressequidos

Feridos pela fuligem ácida que cairá do céu

Como uma chuva maldita

Foto do autor.

AS MULHERES QUE MERECEM SER AMADAS

Que mulheres merecem ser amadas?

As que passeiam com seus cães pelas calçadas

As desalmadas

As que riem por nada

As que transitam suas dores escondidas

As fingidas

As autênticas

Aquelas que sofrem

As que festejam

As que estão à janela vendo a vida passar

As que lutam que labutam que usufruem

As temidas as destemidas

As intelectuais as simplórias

As que oram as que maldizem

As baixinhas as gordotas

As compridas as magrelas

As inditosas anoréxicas

As gulosas

As que não dão bola e portam seus olhares soberanos

As oferecidas

As da hora

As que estão fora do tempo há tanto tempo

As que cuidam dos seus filhos com desvelos

As que tecem teias em seus teares milenares com suas mãos de fada

As índias

As amarelas

As ruivas e as loiras

As negras as mulatas as morenas

As branquelas

E todas as demais restantes delas

Não é assim por nada

Mas toda mulher merece ser amada

Foto do autor.

CORDEL DAS AGÊNCIAS NACIONAIS

Tenho trauma da ANEEL

E sua trama elétrica:
Verde, amarela, vermelha,
A conta vem bem estética,
Mas come no nosso bolso
Sem pudores e sem ética.

A ANATEL não me engana

Com seu zelo internético.
Faz o jogo das empresas
Deixa o cliente patético.
Viver sem acesso à rede
Vai me deixar apoplético.

A ANAC, pelos céus!,

É uma agência estranha.
Faltou água, vem a conta
Por conta da agência ANA,
E mesmo o gás natural,
O petróleo e os combustíveis
Pelos ritos da ANP,
Andam a preços incríveis.

De mesmo jeito a saúde

Que todo povo merece
Morde parte do salário
Nos preços que a ANS
Autoriza aos prestadores
Dos planos de quem carece
De atendimento privado,
Porquanto o do INSS
Deixa o doente sofrendo
Tanto tempo que enlouquece.

Como avisa a ANVISA

Remédio vai ter aumento.
Faltou a vacina a tempo
Isto é outro contratempo.
Toda agência que se preze
Faz do prazer sofrimento.

Quem se transporta por terra

De onde pra não sei quê
Por sobre a buracaria
Das estradas que se vê
É da conta da autarquia
Da sigla ANTT.

Por sua vez a ANTAQ
Me causa ataques diários
Quando atravesso de barcas
Com seus serviços precários
De Niterói para o Rio
Nos meios aquaviários.

Restou por fim a ANCINE

Na solução do problema
Que se arrasta dolente
Na indústria do cinema:
A produção nacional
É ainda bem pequena.

Só me faltou referir

A uma nova autarquia:
A tal Agência Nacional
De Mineração, que um dia
Venha a sair do papel,
Para a nossa alegria.

E vou parar por aqui,
Por motivo de premência
Do tempo, que é exíguo,
E também da paciência
Em entender o que faz
Esse monte de agência.

Imagem em coachingconcurseiros.com.