A poeira do tempo cobre o tampo da mesa
Da casa do meu avô.
E por sobre essa poeira
Há uma outra camada
Carregada de encanto
Esquecida de limpar
Que foi trazida por vento
Que entrou pela janela
Pela gretinha da porta
Por mais onde possa passar.
E aquela poeira tanta
Das coisas que nos importam
Cobria com o seu manto
Bastante empoeirado
O tempo que havia tanto
Tanto tempo escoado
Sem que se pudesse reter
Por entre os dedos da mão
Mas que ficou bem retido
No fundo do coração.
É a poeira de um tempo
Que se recusa a escoar.
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| Composição (foto do autor em flickr.com/photos/saint-clairmello). |
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