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| Léon Cogniet, Tintoretto pintando sua filha morta (em parashutov.livejournal.com). |
Como se
fosse uma namorada misteriosa.
Produzem
tosse
Fazem
escaras
Golfam
uma longa baba amarelada
Pela
boca tristemente entreaberta.
Se
abrem os olhos
Veem o
vácuo
Veem
nada
(A
parede é uma janela incerta).
Cochilam
se acordados
Dormem
como que abismados de escuridão
E são
cuidados tais bebês sem esperança.
Nós
Hieráticos
empertigados
Do alto
da nossa ilusória segurança
Aguardamos
receosos contando longos segundos
A vez
de nos tornarmos
Definitivamente
velhos moribundos.
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