O frio entra pela greta da porta
(no meu idioleto fresta é palavra de poeta)
E traz o ar gelado lá de fora
Aqui dentro é hora de um conhaque potente
Para espantar o frio que está na alma
Enquanto tecemos conversas sem ponto
Pode ser que solucionemos nossas dores
Antes do fim do trago
Não importa
Por isso é que durante o frio
Se não saio para a rua
A experimentar o ar gelado que do mar aporta
É porque estou cogitando de coisas
Que no calor nunca me ocorrem
Mas não vedo a porta
É preciso estar assim disposto a tal incômodo
Que um gole de conhaque reconforta
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| Araucárias de Campos do Jordão (foto do autor). |
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