FAZER OU NÃO FAZER

Mesmo que você seja um preguiço contumaz – e não vou aqui enumerar alguns que me conheço –, sempre terá o que fazer do ponto de vista linguístico. Nossa língua nos provê de um bom número de expressões do fazer que, propriamente, podem não produzir nenhuma obra que se preze, mas, ao contrário, servirão para expressar muitos e variados conceitos. Aliás, conceitos pertinentes a respeito das coisas do dia a dia (Até hoje não concordo muito com a reforma ortográfica que suprimiu o trema e escorraçou o hífen de muitas palavras de forma inexplicável.).

Consegui arrolar algumas delas para a sua apreciação, caro leitor.

Aí vão.

Fazer a vida – Trabalhar; exercer certo ramo de atividade; sair do estado de inatividade para o de produtividade.

Fazer água – Romper-se o casco, com a consequente entrada de água na embarcação. Produzir resultado pífio ou aquém da expectativa; resultar uma ação em consequência desprezível.

Fazer barulho – Alardear; manifestar-se em altos brados; propagar; tornar público.

Fazer beiço/beicinho – Chorar; começar a chorar; fingir chorar a fim de comover o outro.

Fazer bobice – Fornicar; manter relações sexuais. Agir de forma debochada, ou com brincadeira. / Também na forma popular interiorana: fazer bobiça.

Fazer cara de paisagem: Fingir distanciamento do que acontece; mostrar-se alheio ou indiferente à situação.

Fazer caminho – Viajar; ir em busca de realizar algo; sair. Procurar um rumo na vida.

Fazer cera – Demorar propositadamente a fazer algo, na intenção de ganhar tempo; remanchar; retardar a execução de uma tarefa. No futebol, demorar na reposição da bola em jogo, a fim de ganhar tempo, quando o próprio time está com o placar favorável.

Fazer chacota – Zombar; tratar com desconsideração ou desprezo.

Fazer comichão – Instigar; incentivar; motivar.

Fazer (cu) doce – Colocar-se acima da situação, fingindo não se interessar por aquilo que acontece; fingir distanciamento; fingir superioridade.

Fazendo doce, literalmente (em guiadicas.net).

Fazer das tripas coração – Transformar, pelo trabalho exaustivo, algo negativo em positivo. Produzir bom resultado, a partir de dados negativos.

Fazer de conta – Fingir; fabular.

Fazer feio/ bonito – Realizar algo com bom/mau resultado; errar/acertar na execução de uma tarefa.

Fazer figa – Tentar precaver-se de maus resultados; fingir não dar importância a algo.

Fazer figura/cena – Fazer pose; fingir um estado de espírito; mostrar-se; pavonear-se.

Fazer filho – Engravidar alguém (o homem); engravidar-se (a mulher).

Fazer firula – Expressão oriunda da linguagem do futebol: tentar ou executar jogada de efeito bonito, mas sem aplicação prática na partida. Fazer algo sem praticidade, apenas na tentativa de aparecer para o outro.

Fazer gato e sapato – Tratar de maneira irresponsável reiteradamente; abusar.

Fazer mal – Manter o homem relações sexuais com mulher inexperiente, normalmente virgem.

Fazer merda/cagada – Fazer algo que produza resultado negativo, por imperícia ou precipitação; fazer algo malfeito, inútil ou sem bom acabamento.

Fazer mundo – Viajar; viajar sem roteiro pré-programado; sair em busca de realizar algo; viver vida errante.

Fazer o diabo – Agir de forma abusada e excessiva. Exercer muitas atividades; fazer muitas coisas.

Fazer onda – Mostrar-se superior diante do outro em determinada situação. Também se diz tirar onda.

Fazer ouvidos de mercador – Fingir que não ouve algo que é dito, a fim de não se obrigar a reagir.

Fazer piada/troça – Zombar; não levar a sério um assunto; ridicularizar.

Fazer pouco – Desconsiderar; levar em pouca conta ou consideração.

Fazer presença – Estar presente; comparecer; estar em determinado lugar ou situação, sem se comprometer com o que ocorre.

Fazer-se ao mar – Partir em viagem marítima; navegar.

Fazer-se de morto – Não participar de determinada atividade ou opinião, para não se compromete; omitir-se.

Fazer-se de vítima – Aparentar inocência para fugir à responsabilidade de sua própria ação; dissimular.

Se você, leitor, quiser aplicar algumas dessas expressões a alguém que conheça, da vida pública ou privada, esteja à vontade. Não sou proprietário delas; é a língua que nos provê deste vasto repertório de palavras e expressões de que podemos dispor, para exprimir nosso conceito do mundo que nos cerca. E pelos sete lados, como numa aposta do jogo de bicho.

Até a próxima, que tenho mais o que fazer!

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Publicado originalmente em Gritos&Bochichos.

SACRIFICANDO BICHOS, MATANDO PLANTAS

Lêmure da cauda anelada, quisquilhaneto de nosso possível ancestral, conforme as mais loucas teorias (pt.wikipedia.org).

A quase ditadura do politicamente correto, que, muita vez, não deixa margem à contradição está também presente na área da alimentação, com inúmeras correntes que propugnam por hábitos alimentares os mais diversos.

Há os que se recusam a comer carne, por exemplo, com argumentos sinceros sobre o sacrifício que se impõe aos animais, que acabam por chegar esquartejados às nossas mesas.

Para também ser sincero, eu como carne desde o homo sapiens, quiçá desde o australopithecus, se não for antes, desde os lêmures que se penduravam nas árvores do continente africano, na Gondwana, na Pangeia, sabe-se lá onde.

Entretanto há muitas pessoas por esse mundão afora que se recusam a comer qualquer animal, mesmo que seja um mosquitinho esvoaçante que, desavisado, entre em suas bocas, como fazem os jainistas. Estes, ao saírem às ruas, cobrem a boca com uma máscara, a fim de que nem mesmo uma muriçoca distraída lhes entre goela adentro e eles sejam constrangidos a comê-la. Consideram eles, coerentemente com sua crença religiosa, homens e animais semelhantes, portanto merecedores do reconhecimento da condição de iguais, de irmãos. Já com as plantas em geral - frutas, legumes, cereais e vegetais -, não têm tanta consideração e mandam ver: comem-nas cruas e cozidas, em saladas, em refogados, salteadas, sós e acompanhadas. Coitadas, por que não merecem elas o mesmo status?!

Na minha descrença generalizada, julgo mais grave que matar uma galinha para comer, é dizimar um canteiro de singelas hortaliças, que nem com o recurso da fuga foram brindadas pela natureza. Elas são as nossas vítimas mais indefesas, porque imóveis.

Ora, senhores, se toda a natureza se faz na base da cadeia alimentar, uns comendo os outros, e nós, seres desumanos, inseridos nesta mesma cadeia e sendo quem somos, comemos todas as outras criaturinhas sem culpas, constrangimentos ou preferências: rastejou, nadou, andou, voou ou simplesmente se balançou ao vento e à brisa, nós podemos comer, segundo nossos hábitos e costumes.

Ser vivo come ser vivo. E, de mais a mais, tudo tem vida. Até mesmo o granito mais duro. Só que aí a vida se conta em bilhões de anos.

Então, não entendo muito bem as campanhas contra a picanha e a costeleta, se não as há contra os brócolis e a alface, o maxixe e a beldroega.

Acaso estes últimos não experimentam algum tipo de sofrimento ao serem cortados? Só dói, se sangra, berra ou esperneia? Os sem voz e sem ação – todos os seres do reino vegetal – merecem muito mais nossa solidariedade, que um boi que nos pode chifrar, ou uma galinha que nos pode bicar. Acidentam-se muito mais humanos com seus semelhantes-bichos do que com seus semelhantes-plantas. Muito raramente um pé de pau cai em cima de alguém. É bem mais comum levarmos uma chifrada e uma mordida, que termos a cabeça rachada por um galho de árvore despencado. 

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Publicado originalmente em Gritos&Bochichos, em 6/9/2011.

MEUS RIOS

Rio Itabapoana, entre Bom Jesus do Itabapoana-RJ e Bom Jesus do Norte-ES (foto do autor).

Meus rios regurgitam águas inusitadas

Para esta época do ano

Paraíba, Pomba, Muriaé, Itabapoana.

Em seus leitos aflitos

Antes raquíticos filetes entre lajedos ao sol expostos

Corre agora água abundante

Que faltou ao longo dos meses

Água esperada pela sede das suas margens

Pelos cascos dos seus barcos

E os anzóis dos pescadores atrás dos peixes ansiados.

Às beira-rios sequiosos ribeirinhos

Olhos incrédulos

De lágrimas ressequidas pelas torrentes que não vinham

Como antes.

Agora

Bem agora

Meus rios regurgitam águas abençoadas

Vindas dos altos das serras

Rolando pelos seus vales

Como carícias molhadas

Da natureza condoída.

Itabapoana, Muriaé, Pomba, Paraíba.

Rio Paraíba do Sul em Itaocara-RJ (foto do autor).

NUNCA HOUVE UM FÍGADO DE GALINHA COMO O DO BAR PRACINHA!

(Para Jane, Maria Lúcia e Jorge Neiva.)

Às vezes sou assaltado por certas lembranças gustativas – talvez uma das mais constantes em minha vida de glutão -, assim do nada. Sem mais nem menos, elas aparecem. Até já postei textos aqui sobre isso. Estou fazendo alguma coisa e pum! lá vem a memória de alguma coisa gostosa que experimentei durante minha vida.

É claro que isto deve ser comum a todos os seres humanos, desumanos e extraterrenos. Comer é um dos grandes prazeres que se tem na vida, e necessariamente deixa alguma coisa gravada em nós.

Estava há pouco num botequim aqui próximos de casa, onde fui bebemorar o campeonato do Glorioso (Maitê, ainda estou esperando!), com a alternância entre um chope escuro/um chope claro (Só faltou a Estrela Solitária.), acolitados por moelas, e me veio à memória o fígado galinha que comia no Bar Pracinha de Miracema.

O Bar Pracinha era um grande salão na Rua Direita, cujo vão era sustentado por colunas de ferro, um balcão de atendimento à direita de quem entrava por uma de suas três ou quatro portas (Ele não existe mais.) e várias mesas e cadeiras em toda a extensão à esquerda.

A primeira vez que lá fui, há bons anos, foi a convite do meu sogro, o saudoso seu Beethoven, que me disse da qualidade daquele fígado.

Aqui é preciso fazer uma digressão de caráter gourmand. Fígado de galinha é uma iguaria não muito apreciada pelo cidadão cosmopolita e urbano de cidade grande. O pessoal do interior como eu é muito chegado a certas guloseimas para as quais o homem da cidade torce o nariz, como se fosse coisa de segunda ou terceira categoria. Fígado, moela, rim, língua – e por aí vai – estão nesta categoria.

Pois muito bem! Convidado por ele, não me furtei a experimentar o tal fígado.

Quando lá chegamos, o bar já estava todo tomado por clientes. Era um sábado à tardinha. Sobrou-nos, então, a posição mais apropriada aos bares: encostar o umbigo ao balcão e degustar o que possa sair lá de dentro da cozinha. Pedimos uma cerveja (Na época, não havia esta sofisticação que hoje há, e meu sogro também foi habituado a só beber uma marca de cerveja.) e uma porção de fígado.

Posso garantir aos amigos leitores que me honram com sua atenção que os galináceos não morreram em vão para o bar e seu cozinheiro. Não faço a mínima ideia de como se preparou aquele fígado. Na verdade, ele não vinha com nenhuma atração visual maior, que não sua integridade esplendorosa, um tanto vítrea ao olhar, a maciez de que é dotado e um paladar inigualável. Só acrescentei algumas gotas de pimenta, como é de meu feitio.

Tirante o fígado de galinha que minha mãe pescava na panela onde fazia o restante da penosa (Até digo isto para não parecer um filho ingrato.), nenhum outro se comparou em toda a minha vida àquele fígado feito pelo cozinheiro do Bar Pracinha.

Alguns anos depois, despareceu o bar, dando lugar a outro empreendimento comercial sem o charme e o apelo do botequim, e nunca jamais, em tempo algum, pude provar outro semelhante.

Por isso é que, ao escolher um tira-gosto hoje no botequim aqui ao lado, para acompanhar a homenagem etílica ao meu Glorioso, resolvi ficar na moela de galinha acebolada.

Não queria magoar a memória daquele fígado, nem do prazer que tinha em ir ao bar com meu saudoso sogro, Beethoven Neiva, flamenguista dos mais enjoados que conheci. Aliás não conheço flamenguista que não seja enjoado!

Salve o Botafogo! Viva Maitê Proença! Saudades do seu Beethoven!

Imagem em youtube.com.

SINA

Ab initio

Ad æternum

No meio só sacrifício

Batendo às portas do inferno

A esperança por vício

“Pobre demais, se não erro”

À beira do precipício

A vida tocada a ferro

E pra acabar tudo isso

São sete palmos de terra.

Cândido Portinari, Retirantes, 1944 (em portinari.org.br).

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Com citação (entre aspas) de verso de B. Lopes, em Cromos - XXV.

NAQUELE TEMPO

Lembro-me de que brincávamos de carro-de-boi de sabugo de milho. Os sabugos eram os bois. O carro, alguma pedra que amarrávamos aos sabugos, que eram candiados como qualquer boi de carro de verdade. Vem, Soberbo! Força, Fumaça!

As trilhas eram traçadas no chão batido e encontravam alguma dificuldade no monte de areia em que os bois deviam subir, puxando a carga imensa que colocávamos sobre o carro: um caroço de manga seco, um cavaco qualquer de pau, pedaços de telha antiga defumada pelo uso, algumas folhas que fingiam ser a última colheita de uma lavoura imaginária, olhos-de-boi que depois serviam a curar terçóis, a que sempre estávamos sujeitos.

Não foram poucas as vezes em que assim brincamos. Sobretudo na fazenda do tio Aurélio, no Jacó, com meus primos Délbio e Zé Luís, filhos dele, e Zé Fábio, que sempre estava na corriola conosco. Com tanto menino junto, algumas vezes havia encrenca, sobretudo porque os dois Zés sempre foram briguentos. Mas tudo não passava de minguados minutos, e a brincadeira voltava a reinar entre a turma.

Tio Aurélio era um tio bonachão, extremamente bem-humorado, e não esquentava a cabeça com nossas peraltices ou desavenças passageiras. E sempre tinha uma boa saída, para não tomar decisão alguma diante de bobagens infantis. Por vezes, Délbio ia reclamar de certa atitude do irmão:

- Pai, o Zé Luís tá implicando com a gente!

Ele, com o vozeirão de que era possuidor, indagava sério:

- Com a gente ou com os outros?

- Com a gente!

- Ah, pensei que fosse com os outros!

E não fazia absolutamente nada. Se a resposta fosse “com os outros”, ele mudava sua frase:

- Ah, pensei que fosse com a gente!

E tudo continuava na mesma. Ele é que não iria envolver-se em briga de meninos, que, instantes depois, estariam brincando, como se nada houvesse acontecido.

Já tia Toninha, irmã de minha mãe, tinha alvará expresso para aplicar o corretivo necessário, durante a estada em sua casa. Eu mesmo nunca levei catiripapos dela. Não sei o peso que tinha seu braço. Apenas uma vez peguei castigo coletivo, por conta de armações normais de criança.

E jogávamos muita bola! Havia na fazenda um grande terreirão para a secagem do café, que meu tio plantava, com o piso em barro vermelho batido e ressecado. Se chovesse não podíamos andar pelo terreirão, a fim de não deformar seu chão plano. Em tempo seco e sem o café espalhado, sempre havia uma pelada entre meninos ou entre adultos. Ali se formou o time do Soca Terreiro, que uma vez por ano disputava o torneio rural, de curtíssima duração.

Também brincávamos com as chuvas torrenciais de verão, fazendo barragens nas sarjetas e soltando barcos de papel na enxurrada. Ou tomando banho nas bicas que se formavam da água que descia forte dos telhados das casas baixinhas da vila.

Nas noites manchadas de estrelas e vaga-lumes, corríamos para esconder na brincadeira de pique ou de siliprina (palavra que nunca encontrei em nenhum dicionário), de mocinho e bandido.

Pulávamos o muro do campo de futebol para também fazer nossas peladas, ou outra brincadeira que envolvesse muita criança. E alguns aproveitavam para roubar laranja no quintal do tio Chiquito, fronteiro ao campo, ao final das peladas.

Sobre as calçadas, ou nas varandas das casas, ocorriam ferrenhas partidas de futebol de botão, com campeonato organizado, botões famosos a lembrar jogadores dos principais times do Rio de Janeiro. Às vezes ocorriam negociações, e determinado botão passava de um a outro menino, por troca ou por compra. Andei pagando alguns com os pés de moleque que minha mãe fazia.

Nas noites de sábado e domingo, banho tomado, cabelo penteado, saíamos a passear pela Rua Coronel Alfredo Portugal, da esquina com a Rua Coronel Antônio Olímpio de Figueiredo, nome do meu bisavô, em direção à Praça Antônio Guimarães, a antiga Praça do Sabiá. E aproveitávamos para paquerar as meninas, no circuito desta balada inocente e interiorana.

Não tínhamos consciência de que cresceríamos, andaríamos por caminhos distantes e estranhos, enfrentaríamos os desafios que a vida nos imporia, com toda a certeza. Brincávamos e nos divertíamos como meninos, sem atentar para o mundo estranho que estaríamos construindo.

Mas, pelo que me é dado relembrar, era assim, naquele tempo!

Cândido Portinari, Futebol em Brodósqui, 1935 (em estudosavancadosinterdisciplinares.blogspot.com).

BATEREI À TUA PORTA

Baterei à tua porta

Às horas mortas

Despertar-te do teu sono de fada distraída

Prometer-te a vida

E mais nada

Amar-te como se fosse a última jogada

Da derradeira partida

Sorver-te ávido como um trago de bebida

Que queima

Ao passar pela garganta

Conter-te o pranto

Toda vez que convulsiva

Chores por aquilo com que te encantas

Por fim

Aliviar-te a dor das coisas findas

E amar-te tanto quanto se possa amar

O que é humano e lindo

Até que se consuma

O resto do que nos sobre

Ainda!

Imagem em pinterest.com.