Asfalto&Mato

A QUEM DAREI A MÃO NO FIM DO MUNDO? (Reflexão final do trabalhador explorado)

2012-03-07T16:00:00.000-03:00

A quem darei a mão no fim do mundo

À beira do abismo

Tempo dos tempos

A quem me ama

A quem me quer

A quem me odeia

Ou a meu patrão que me explora?

A quem darei a mão no Armagedon

A quem me trai

A quem me trisca

A quem me afaga

Ou a meu patrão que me aniquila?

A quem darei a mão no juízo final

A quem eu procriei

A quem eu devotei a vida

Ou a meu patrão que me deixou morrer à míngua?

Cândido Portinari, O café, 1935 (imagem em artesanatonarede.com.br).

AS TROVAS DE ANUNCIATA

2012-03-06T16:39:00.000-03:00

Naquela manhã sombrosa, quando distraída foi abrir o pão para brear de manteiga, durante o café, Anunciata encontrou o bilhete assado no meio da massa, em letra caprichada: "Ciata (era assim que o signatário a chamava), desfaz o enxoval. Estou partindo com a Lourdinha, a mulher da minha vida, que me liberou de um tudo, que tu sempre negavas. Vou atrás da minha felicidade. Procura também a tua. Prudêncio/PS: Pode ficar com a aliança.".

O remetente do bilhete era uma mistura de padeiro erótico e seu noivo sacramentado, com previsão de subir o altar em sua companhia em maio do próximo ano. E, ao ler essas bem traçadas linhas, o noivo já estaria embarcado no trem para o Rio de Janeiro, ao lado da oferecida mulher do muambeiro Vanderwal.

Uma profunda decepção amorosa pode causar grande devastação na vida de quem a sofre. Pois foi exatamente o que aconteceu com a moça.

No interior, quando um coração descuidado chega a este estado de coisas, há algumas saídas previsíveis: a) tomar uma dose de formicida Tatu com guaraná e desencarnar; b) entrar para o convento e fazer votos de castidade eternos; c) recolher-se ao interior da casa, trajar preto, fazer um coque no cabelo e aprender a bordar, marcar, tricotar, com o que consumirá a vida; d) ficar de cotovelos à janela, quase que uma eternidade, especulando a vida alheia ou esperando aparecer novo príncipe encantado que não se transforme em sapo, ao primeiro vento encanado.

Pois Anunciata fugiu a qualquer dessas saídas estereotipadas, que tanto ajudam os contadores de história e os fofoqueiros de plantão. Ela, com o choque causado pela leitura do bilhete, teve um piripaque, um embaçamento nas vistas, uma ausência momentânea, e, quando voltou a si e tomou o tino das coisas, tinha voltado trovadora. Descobrira-se fazedora de versos, da linha direta de Sóror Violante do Céu. Através dos versos expressaria sua coita de amor por toda parte, se a tanto lhe ajudasse engenho e arte, para plagiar o grande Camões.

No entanto, a fim de não repetir o que já repetido vem desde sempre – fazer trovas –, resolveu inovar no padrão métrico e na estrutura da quadra, que, com ela, passou a quintilha. Pois acrescentou um verso final, em forma de exclamação, através do qual, dito praticamente com raiva, resumia o que lhe ia no mais profundo da alma ou do sentimento. Ou dos dois, ao mesmo tempo. Nunca se sabe!

A vila estivesse preparada para a nova poetisa que, sem qualquer tipo de constrangimento, aproveitava as oportunidades em que pudesse declamar seus versos.

Foi assim que se deu sua estreia: aproveitou-se de uma quermesse em benefício das obras da capela de Santo Antônio e, antes que o leiloeiro Alcino começasse a oferecer as prendas, pediu a palavra, justificou-se e soltou sua primeira obra.

Na calada da noite,

Ele se foi;

Na Praça Tiradentes,

Virou um boi.

Chifrudo!

De outra feita, no velório de dona Carmosina de seu Onofre, antes da última reza de encomenda da alma da finada, já embicada para o paraíso, requereu a palavra e liberou seu segundo trabalho artístico.

No oco da madrugada,

Aquele noivo imprudente

Fugiu com a mulher do outro

E a noiva ficou doente.

Cachorro!

A terceira trova renovada de sua lavra saltou no meio da sala, entre licor de jenipapo e bolinhos de chuva, pelo aniversário de sua genitora. Ali caprichou na declamação, como presente à aniversariante.

Minha mãe rogou uma praga,

Invocada do além:

Se ele não casar comigo,

Não casa com mais ninguém.

Tomara!

Em seguida, no salão do Liberdade Esporte Clube, antes que o conjunto contratado para o baile de gala da festa da vila entoasse seus primeiros acordes, Anunciata subiu ao palco e, de microfone em punho, aproveitou a atmosfera um tanto sensual, para praticamente chocar muita dama da sociedade local, com sua mais recente produção.

O que é que tinha a Lourdinha

Que por acaso eu não tenha?

Boca, lábios, peitos, coxas,

E um fogão pra botar lenha.

Perdeu!

O crooner, alertado pelo presidente do clube, tomou o microfone de Anunciata e começou a convocar os casais, no intuito de não deixar margem a novas intervenções dela.

Dali em diante a vila estava refém da trovadora. Qualquer aglomeração, por menor que fosse, se não se dissipasse à sua chegada, seria obrigada a ouvir uma de suas obras.

Outro dia, fui informada,

Pelo marido chifrudo,

Que também já nasceu chifre

Na cabeça do papudo.

Bem feito!

Gustave Caillebote, Madame Renoir dans le jardin, 1891
(imagem em impressionis-art.org).

(A primeira parte desta história está em Lourdinha fugiu para o Rio de Janeiro, publicada dia 24/2/2012.)

UM DIA NOVES FORA

2012-03-05T16:00:00.000-03:00

Um dia noves fora

Teu tormento

Multiplicado a seco

Dividido

Passado eterno

Futuro presente

O que será?

O que foi feito?

Nesse maldito dia

Só lamento

Só tristeza e noite

Escuridão afora

Entra no peito

O que foi feito?

O que será?

Imagem missaologia.blogspot.com.

Noites e dias amalgamados

Injunções caboclas

Sentimentos

Incertezas

Chuva e vento

O que se fez?

O que será feito?

Ninguém saberá

Na casa escura

Portas fechadas

Janelas com tramelas

O que virá?

Quem será ?

O que fazer?

E U

2012-03-04T16:00:00.000-03:00

sou uno indivisível

eu sou vário

misturado vasto e cheio

eu sou raso sou profundo

pouco muito estreito

sou sempre

sou segundo – raro instante

sou constante

Ivan Kliun (1873-1943), Still life (em mystudios.com).

muito calmo

sou arquivo e memória

amnésia

sou aquele que

sou o

sou quem

sou milhares multitude

sou ninguém

CARMOSINA VESTE LUTO

2012-03-03T16:00:00.000-03:00

Imagem em noticias.uol.com.br.

No carnaval,Carmosina vestia luto fechado. Não que tivesse morrido alguém de suas relaçõespróximas ou distantes naqueles dias. Tudo por causa do marido, defunto antigo.

Durvalino, onome do dito finado, era chegado a um carnaval como ele só. Tocavam as seishoras da tarde de sexta-feira e ele só ia dar as caras em casa à meia-noite da Terça-feiraGorda, nem um minuto a mais, como fazia questão de frisar, para respeitar oluto fechado da Quarta-feira de Cinzas. Porque também era devoto de todas ascerimônias religiosas que se impunham aos fieis.

Assim,tirado o pó da cara, curada a ressaca, voltava ele contrito ao lar e ia àspráticas religiosas tradicionais na matriz da cidade, sempre de braços dadoscom Carmosina, que com seu véu preto, próprio das mulheres casadas, acompanhavacompungida a imposição de cinzas. Saída da igreja, a mulher instaurava em casaum regime severo de mortificações da carne. Não havia sexta-feira, durante todaa Quaresma, em que entrasse carne de sangue em sua casa.

Cobria ossantos que tinha espalhados pela sala com o pano roxo que se via também na igrejae, todas as noites, orava com o marido, que já se esquecera de Chiquita bacana e outras marchinhassem-vergonha, do período de farras e esbórnias.

Como omarido se prestasse a esse duplo papel – acender uma vela ao Diabo e outra aDeus, com a mesma sinceridade –, ela não punha empecilhos a que ele sedivertisse. E ainda retrucava com impaciência a alguma observação mais maldosaque se fizesse a respeito dele.

- Durvalinogosta mesmo é de se divertir com o carnaval. Inocentemente! Não passa pelacabeça de Durvalino nada além de Mamãe euquero ou Se a canoa não virar. –dizia ela com segurança.

Por isso éque, desde que o marido partira para brincar o carnaval no Além, Carmosina, emsinal de veneração àquela alma festeira, vestia-se de luto pelo mesmo períodoem que ele desaparecia atrás dos blocos de sujo pelas ruas da cidade.

Nessas ocasiões,contentava-se em ouvir, de uns e outros, informações sobre o paradeiro domarido:

- Vi seumarido na pracinha, segurando o surdo do bloco.

- Durvalinoestava vestido de pirata da perna de pau lá pros lados da Volta da Areia.

- DonaCarmosina, vi seu Durvalino de penico na cabeça no baile do Tupi.

E assim, denotícia em notícia, ia armando, já por aquela altura, uma espécie de GPS do trajetoque Durvalino fazia pela cidade.

Não eraestranho que ela não o visse, porque praticamente não saía de casa, e eletambém se esquivava de passar diante dela.

- Não gostodessas reinações folionas. – dizia com um sorriso quase sério – Isto é coisapara Durvalino, que não se cansa de esperar o carnaval durante todo o ano,coitado dele. – completava ela.

E aproveitavaa folga que o marido lhe dava, para pôr em dia as encomendas de tricô e marcaque fazia com perfeição. No final do carnaval, todas as encomendas que recebiadesde o Natal já estariam prontas. Assim seu período carnavalesco era uma espéciede retiro, não o espiritual, mas um retiro de trabalhos manuais, sem atropelose sem encargos. Ela sabia que o seu Durvalino estaria de volta no último minutoda terça-feira. Isto era sagrado.

Por isso éque, quando ele morreu durante o desfile do Bloco Carnavalesco Rola Cansada,que saiu do bar do Salim ao meio-dia em ponto do sábado, em direção ao BairroNovo, onde haveria um churrasco carregado no colesterol, resolveu que, em suahomenagem, usaria luto fechado em todos os carnavais doravante.

E, em todoseles, a partir daquele fatídico, em que parou o coração de Durvalino já encharcado decerveja quente e doses maciças de cachaça Providência, que ele bebia dizendo “Voutomar uma providência na vida” – e virava o copo –, resolveu por esse tipo dehomenagem.

E, em todoseles, sentia que o espírito desacorçoado do finado rondava a casa, das seishoras da tarde de sexta-feira à meia noite de terça para quarta.

Na Quarta-feirade Cinzas, o espírito de Durvalino dava um refresco, para só voltar no próximocarnaval, assim que Carmosina pusesse aquele mesmo vestido preto, lavadinho,passadinho, engomado e cheirando a flor de laranjeira.

OLFATO

2012-03-02T16:00:00.000-03:00

Camille Claudel, Sakountala, 1888
(em moisaicosdosul.blogspot.com).

eu poderia te dizer querida

tesão ternura maravilha

vida

mas não falo

eu poderia te dizer maldita

harpia ingrata desgraçada

bandida

mas me calo

por que falar?

deixo apenas que o cheiro doce

de tua pele brejeira

penetre em meu nariz

e paro

se eu falar

pode ser que a respiração

me tire deste embalo

BICHO DO MATO

2012-03-01T16:00:00.000-03:00

Sou bicho do mato

Vindo do interior do Brasil

E encantado pela vida selvagem da cidade grande

Desde sempre

Porém em minhas veias

Ainda correm córregos de águas mansas

A minha pele recende o capim gordura

E as frutas doces da estação

Os meus rompantes não ultrapassam

Os morrotes acanhados onde pastava o gado distraído

E por meus nervos passam as baixas voltagens

Dos fios frouxos

Das lâmpadas alaranjadas

Que mal alumiavam as noites perdidas

Da minha infância

Mas as minhas tardes

São todas banhadas pelo sol

Que desenhava sombras na parede branca

Da capela de Santo Antônio de Liberdade

E que jamais desvaneceu sua luz

Um só dia sequer

Obra de Henri Rousseau, pintor francês, 1910 (em canais.sol.pt).

RIBEIRO, O GRAVE

2012-02-29T16:00:00.000-03:00

Imagem em gepoteriko.pbworks.com.

Nada do que o Ribeiro dissesse soaria trivial. Tinha ele na voz a solenidade dos atos oficiais, a impostação dos porta-vozes. Se chegasse a um bar e pedisse café, não o havendo, o atendente corria a lhe fazer um quentinho, passado na hora. Porque Ribeiro não pedia simplesmente um café: ele estabelecia uma obrigação para seu interlocutor.

E era assim com tudo.

Certa vez, pousou-lhe no braço um nojento pernilongo transmissor da dengue, para fazer dele mais uma vítima, quando Ribeiro disse:

- Um aedes aegypti!

O inseto recolheu seu agulhão fatídico e voou para outra vítima, longe da voz impostada e solene de Ribeiro.

Mas ele já nasceu assim. Seu primeiro choro foi completamente diferente do choro de todas as demais crianças recém-nascidas do mundo. Ele não chorava implorando mamar, ou reclamando desconforto. Ele chorava para estabelecer princípios, para marcar território, como fazem algumas feras do mundo animal. E isto tanto seu pai, quanto sua mãe perceberam. O que motivou, inclusive, uma constatação paterna, ainda na maternidade, que foi definitiva para a identidade do menino:

- Este é um Ribeiro!

E jamais usaram o nome com que o batizaram ou o registraram, Genivaldo. Apenas Ribeiro. Era até esquisito, quando pai e mãe davam notícias para os avós, na distante Miracema:

- Mãe, Ribeiro teve dor de barriga hoje o dia inteiro. Fiquei louca. Ele chorava como se estivesse discursando no senado da república.

Rompeu a infância e a adolescência com esta ascendência sobre os colegas, apenas pela impostação da voz. Ribeiro dizia, a molecada atendia! Ribeiro não respondia à chamada na sala de aula, porque faltara, e parecia que a aula perdia sua aura de formação da juventude da pátria.

Na muda vocal, com ele não houve o vacilo entre voz grossa e voz fina, às vezes comum em certos meninos. Este narrador, mesmo, teve um primo que parecia uma estação de rádio mal sintonizada, tal era a oscilação vocal. Com Ribeiro não se deu nada disso. Ele passou de voz grossa de menino, para baixo de ópera. Ou melhor, para o tal baixo superprofundo – timbre raríssimo no bel canto –, embora ele nunca tenha tido a veleidade de cantar, porque, como dizia, era mais desafinado que João Gilberto, no seu samba famoso.

Por isso é que, às vezes, tinha até cuidados em falar em determinados ambientes. Como gostasse muito de frequentar lugares sofisticados, restaurantes estrelados, champanharias badaladas, bars à vin, policiava-se para não subir o tom da fala, sob risco de balançar garrafas e taças, como acontecera certa vez em casa de seu sogro, ao comemorar o noivado com Clarisse. O serviço de vinho de cristais da Boêmia colocado sobre o aparador de vidro da sala tremeu todo, quando ele pediu a mão da moça em casamento.

Para se ter uma ideia do respeito que a voz de Ribeiro impunha nos ambientes, quando ele dizia simplesmente “vou tomar uma cerveja”, a latinha já gelava automaticamente, caso estivesse fora do refrigerador.

Tudo que ele dizia parecia uma definição de princípios, uma demonstração de teoremas astrofísicos, os termos de acordos internacionais para o uso de energia nuclear. Nada era corriqueiro, vulgar, ordinário. Nada soava engraçado. Também por isso é que jamais conseguiu contar uma simples piada que fizesse os outros rirem. A voz de Ribeiro estava mais para nota de falecimento, para leilão de massa falida de grandes corporações.

Quando foi a uma entrevista para o emprego com que sempre sonhara, locutor da Voz do Brasil, não foi aprovado. É que o entrevistador passou as informações sobre a voz do entrevistado ao seu chefe de RH, que as fez chegar até ao superintendente da emissora. Este ficou com medo de perder o cargo para Ribeiro, só pelas informações que tivera, sem mesmo ter ouvido a voz do cara.

Depois de procurar aqui e ali e não achar trabalho, justamente por esse motivo, Ribeiro resolveu abrir uma empresa de comunicação sonora: equipou frota de utilitários com um sistema de som, que saía pela cidade anunciando de um tudo: desde promoção de supermercado, até morte de morador da cidade.

E não havia ninguém que não atendesse ao chamado de Ribeiro. Era tiro e queda: cebola anunciada, cebola vendida; morto proclamado, velório bombado.

A voz de Ribeiro era sua carga mais pesada, e dela ele só escaparia com a própria morte.

Oh, sina!

NÃO ME CONTE SEUS SEGREDOS (sinceridade demais às vezes ofende)

2012-02-28T16:00:00.000-03:00

Não me conte seus segredos

Sou um túmulo aberto

Um coração boquirroto

Não comungo mal secreto

Se você tem seus segredos

Não sou o amigo certo.

Se você foi corneado

Não conte isto pra mim

Periga não me conter

O que será o seu fim

Vou contar pra todo mundo

Da faculdade ao jardim.

No entanto se a notícia

Versar sobre o dinheiro

Que você anda devendo

A mais de um cavalheiro

Aí eu sujo o seu nome

Como tábua de chiqueiro.

Ou talvez seja a tramoia

Que você fez no trabalho

Recebendo um por fora

De encher o agasalho

Aonde você carrega

Aquilo que rima aqui,

Como já fizeram demais

Políticos picaretas

Eu não sei guardar segredo

Principalmente mutretas

Assim não me venha contar

Que eu armo até retretas.

E vou espalhar na praça

Na sinuca e no armazém

Na pelada de domingo

Do jeito que me convém

De não ficar sem saber

Do doutor ao Zé Ninguém.

Então está avisado

Guarde lá o seu segredo

Porque comigo é assim

Não tenho um pingo de medo

Se não for pra repartir

Não venha contar pra mim

Guarde lá o seu segredo.

PALAVRAS

2012-02-27T16:00:00.000-03:00

do baú tiram-se palavras empoeiradas

envelhecidas

que são submetidas a uma limpeza

racional

no armário do cérebro

e arrumadas em ordem alfabética

mas na torrente da boca

é aquele atropelo de sempre

e uma incompreensão

que ninguém entende

Imagem em palavras-de-pedra.blogspot.com.

PARODIANDO DRUMMOND

2012-02-26T16:00:00.000-03:00

Talvez Carlos Drummond de Andrade seja o meu poeta favorito. Certamente foi o que eu mais estudei no Curso de Letras. É dos maiores, mais competentes na arte. Há muitos outros aí. Até mesmo desconhecidos. Mas ele é o cara!

Autocaricatura de Drummond (ufscar.br)

Inclusive, certa ocasião – final dos 70, princípio dos 80 –, passei por ele na Rua São José, em frente ao Edifício Menezes Cortes, e não quis perder a oportunidade:

- Boa tarde, poeta! – disse-lhe eu, todo me querendo.

Com um amarelo sorriso de mineiro desconfiado, respondeu:

- Boa tarde!

E passamos um pelo outro. (Este é um dos troféus que tenho na vida: falei com Drummond!)

O meio acadêmico, às vezes, escolhe um para seu panteão de culto e dedica esforços para deslindar o fazer poético daquele autor, desvendar-lhe os mistérios, perseguir seu caminho literário.

Se hoje, por exemplo, temos Cruz e Souza entre nossos poetas mais fulgurantes, isto foi obra de outro poeta, Manuel Bandeira, que o “redescobriu” quase um século após a morte do nosso maior simbolista.

Literato é assim mesmo. Lança sua obra, com pretensão ou não, não sabe o que vai dar e, então, pode tornar-se um clássico. E cai no gosto.

E sua obra? Ora, tendo sido publicada, cai em terra de ninguém.

Com frequência, aparecem uns engraçadinhos que dela se apropriam, por vezes descaradamente, com certo compositor brasileiro muito amado, que se apropriou de um poema de um poeta irlandês, publicado no número um da HQ Hulk, cujos editores também já se haviam apropriado do dito poema.

Outros, com bem mais frequência, fazem gracinhas, paródias, aproveitando-se do prestígio do poeta consagrado ou da visibilidade de determinado texto, para dele tirar proveito.

Quando eu era criança, minha mãe, que sempre gostou de poesia e tem até um livro publicado, declamava para mim a versão original de um soneto muito conhecido e sua paródia. O original, de Alceu Wamosy (1895-1923), era o famoso soneto Duas almas: “Ó tu, que vens de longe, ó tu, que vens cansada, / Entra, e sob este teto encontrarás carinho:...”

Foi exatamente isto que fiz com Drummond, talvez o meu poeta favorito. Tomei um de seus textos mais conhecidos, com uma estrutura métrica e melódica tradicional, de uma singeleza ímpar, e fiz uma paródia terrível, sem a mínima arte.

Mas o que fazer? Publicou, virou terra de quase ninguém, como disse.

Aí vão os dois: o poema-arte de Carlos Drummond de Andrade e a minha arte do poema dele.

Permitam-me um riso sacana: hehehehe!

MEMÓRIA

Amar o perdido
deixa confundido
este coração.

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão

Mas as coisas findas
muito mais que lindas,
essas ficarão.

Carlos Drummond de Andrade

DESMEMÓRIA (Parodiando Drummond)

Amar o obeso

Traz mais sobrepeso

Para teu colchão.

Nada pode o ouvido

Contra o estampido

De imenso canhão.

As balas perdidas

Muito distraídas

Te acertarão.

Mas as flores lindas

Restarão ainda

Sobre teu caixão.

Desculpe, leitor! Perdão, Drummond!

LÚBRICO

2012-02-25T17:44:00.000-02:00

quantos verdes anos tem teu corpo

este tépido espaço que me preocupa?

nem tantos tem nem tão poucos

que não me possam meter em desespero

quando o vejo passar assim maneiro

seguido de gemidos e sussurros.

quantas ancas meu deus tem teu corpo

numa só anca que me deixa louco?

é uma só com certeza eu bem que vejo

mas no delírio a que me empurra tal loucura

eu conto ancas em número de desejo

ancas tais ancas mil estou seguro.

mas quantos sexos enfim tem essa escura-

clara fenda que não tenho mas que sinto viva?

milhares milhões de sexos de todos os tamanhos

de todos os modelos para cada tara

mas a cada vez a frustração me invade

por não prover-te com a minha arte

em que seríamos a beleza pura.

Pablo Picasso, Femme couchée, 1932,
Musée national d'art moderne, Centre Pompidou, Paris,

LOURDINHA FUGIU PARA O RIO DE JANEIRO

2012-02-24T16:00:00.000-02:00

Lourdinha havia combinado com Prudêncio fugir com ele na primeira lua nova dali em diante. Iriam para o Rio de Janeiro de trem, desde a estação de Santo Eduardo. Ninguém soubesse, mas já estava tudo acertado entre os dois, os únicos a dividirem tal segredo.

E era um segredo mais do que bem guardado. É que Lourdinha era casada com Vanderwal, muambeiro de relógios e joias falsificadas, as quais ia pegar no Rio de Janeiro de três em três meses. Já Prudêncio, imprudente desde o berço, só para contrariar os pais, estava noivo de Anunciata, que dormia e acordava na certeza de subir ao altar, no mais tardar, no mês de maio do ano que vem, “se não falhar aquela novena que fiz para Santo Antônio”, o padroeiro da vila.

Prudêncio trabalhava no ramo da panificação e da prevaricação, amassando a massa, enrolando a rosca, moldando o pão e bolinando mulher alheia. Aí, enquanto o cilindro batia a mistura de farinha, gordura, água, leite, açúcar e fermento, ele pulava a janela da fogosa Lourdinha e aplicava os conhecimentos adquiridos na arte da panificação, de não lhe deixar centímetro de carne sem seus apertos. Naquela hora, Vanderwal “deveria de estar na roda do sono das três da madrugada”, como ela dizia, sem saber das invasões noturnas possíveis e impossíveis da Lapa e adjacências, na volta dos cinquenta para os sessenta – o Rio ainda a capital desta república de bananas e tramoias. E o hotelzinho de Vanderwal dava de olhos sobre os Arcos.

Mas isso também não vinha ao caso. Estivesse o Vanderwal em sossego ou em farra, o que importava para Lourdinha eram as reinações sobre sua pessoa que Prudêncio, o imprudente, pudesse realizar e às quais ela se entregava com uma sem-cerimônia de, às vezes, varar a noite em gritinhos e funga-fungas.

Talvez o único que desconfiasse de alguma coisa fosse o Antônio Precisval, que passava em frente à padaria e à casa de Lourdinha, no oco da madrugada, para ir tirar leite das vacas no curral do Chiquito, e, vez e outra, via um vulto escuro – a cor de Prudêncio era chegada a um tisnadozinho – de avental branco, a romper com ligeireza os três ou quatro metros do beco que separava o estabelecimento comercial de relativo respeito da alcova da saliente. Precisval também não tinha nada com aquilo. E, de mais a mais, cada um que cuidasse de suas cabritas. Era o que pensava.

E Lourdinha ficava ao Deus dará. Sem filhos com que se ocupar, era aguardar a volta do marido cheio de muambas, que depois, em lombo de burro dolente, saía a oferecer em toda a vila e em mais algumas casas perdidas por entre plantações e pastos. Nesses interregnos, como dizia o Nico Fragoso do cartório, ela liberava a libertina que morava dentro de si, de ameaçar transformar a vila em filial de Sodoma e Gomorra.

Conforme o combinado, na data aprazada, Prudêncio colocou bilhete de despedida, em letra caprichada, dentro do pão especial que preparou, para o entregador levar, de manhã cedinho, à casa da noiva Anunciata. Já de mala arrumada e acertado, com o Amim, o carro de praça – como na vila se chamava o táxi –, que levaria o casal de pombinhos desvairados até a vila de Santo Eduardo, às margens da estrada de ferro Vitória-Rio, pegou Lourdinha, e saíram os dois fujões procurando passagens escuras na vila até chegarem à casa do chofer de praça – como à época se chamava taxista –, que dirigiu célere, a cerca de quarenta/cinquenta quilômetros por hora –, até a estação.

Imagem atual da estação, que na época era uma belezura (em estacoesferroviarias.com.br).

O trem vinha de Vitória e passava por Santo Eduardo por volta das seis horas da manhã, se não houvesse nenhum atrapalho na linha, se tudo corresse no previsto.

Assim chegaram a tempo de comer uma pamonha, tomar um café com leite quente de arrancar a pele do céu da boca e comer um pão fresquinho com manteiga da roça. Até essas pequenas coisas estavam com o paladar diferente.

Naquela mesma hora, porém, também chegava o Noturno do Rio de Janeiro e dele desembarcou no fim do cais da estação o traído Vanderwal, com seu chapéu de feltro, sua mala de couro cheia de traquitanas. Voltara antes do previsto e só não pegou Lourdinha aguardando o Expresso que vinha de Vitória, porque ela correu a se esconder no banheiro.

Espantou-se ele por encontrar o padeiro de guarda-pó e mala na mão, em hora que devia estar acabando de desenfornar os pães que preparava para a vila comer. E lhe perguntou inocentemente:

- Vai para Campos, Prudêncio, procurar emprego melhor?

Embaraçado, Prudêncio disse que tinha morte certa de parente em Olaria e que estava indo para o Rio de Janeiro a tempo de chorar o morto, em companhia dos demais membros da extensa família Carvalhosa. E aproveitou para dizer que o carro de praça do Amim estava ali ao lado, aguardando para ver se haveria passageiro para Liberdade.

Vanderwal agradeceu a informação e correu para não perder a condução.

Ao chegar a casa, deparou-se com o bilhete da mulher, dizendo que tinha ido para Manhumirim chorar uma prima que morrera no parto do sexto filho macho que punha no mundo. Vanderwal, em sinal de respeito, ainda tirou o chapéu e pediu a Deus pela alma da pobre coitada.

No final de mais quatro semanas, Vanderwal recebeu carta explicativa de Prudêncio, dando conta de todos os detalhes das reinações e da fuga e lamentando, inclusive, também sua atual condição de traído. Ele já não se responsabilizava mais pelas loucuras de Lourdinha, que se encantara pela vida airosa e desairosa das meninas que frequentavam as calçadas do entorno da Praça Tiradentes, naquela mui heroica e leal cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro. E aproveitava a oportunidade para, descaradamente, pedir a ele que intercedesse junto ao dono da padaria, seu Vicente Celestino, xará do cantor de Acorda Patativa, pela recuperação do cargo de amassador de pães.

Vanderwal, do alto de seu despeito, também amassou a carta, que jogou no borralho em que preparava o café da manhã, e exclamou firme:

- Você há de comer o pão que o diabo amassou, padeiro dos infernos!

Anunciata, pelo que se soube posteriormente, deu de fazer trovas de amor, que declamava em ocasiões solenes ou não. Era só haver uma brecha num amontoado de gente, para que destilasse sua intragável dor de cotovelo nos ouvidos alheios.

VELHAS DORES

2012-02-23T16:08:00.000-02:00

Aqui ao lado estão as velhas dores

De que lhe falei

E sobre as quais não tenho ascendência.

Doem-me as costas

Dói-me o lombo e a paciência

Dói-me essa vontade estranha

De não sentir doído

O doido estar perdido nesta vida.

E eu lhe falei

Com certo pudor normal

Que essas dores mimosuras do meu ser

Seriam mais que preocupações.

Aqui estão elas servindo a estes versos.

E lá fora enquanto uma escoliose me arruína

Os problemas sociais se multiplicam

Como que tivessem alguém com interesse neles

Tal como eu nessas minhas velhas dores.

Van gogh, Sapatos, c. 1888 (em pimptoes.wordpress.com).

PEQUENOS ANÚNCIOS VI

2012-02-22T16:00:00.000-02:00

No intuito de angariar fundos para o blog, tendo em vista que dissipei todas as reservas atrás de trios elétricos, blocos carnavalescos e bandas em Ipanema, este espaço traz a público mais alguns pequenos anúncios. Se for de seu agrado algum deles, é só escrever que damos o endereço completo do anunciante.

Aproveitem!

1. ALUGO,ARRENDO OU VENDO antigo cinema pornô para qualquer tipo de igreja interessada.Mando dar uma lavada no ambiente, para tirar todo resquício de pecado que possater resistido em poltronas, tapetes, cortinas e paredes. Desinfeto edesodorizo. Reconheço que os frequentadores eram bastante salientes. Porém cedoo espaço limpinho, limpinho. Preço a combinar.

2. IGREJA GLOBALOMO TOTAL: Traga sua alma suja, imunda ou encardida, que aqui temos a solução. Deixamosde molho em nosso sabão espiritual milagroso. Em pouco tempo, ela estará maisbranca do que neve. Também expulsamos diabos diariamente, com hora marcada.Recuperamos todo tipo de pecador, até mesmo o mais empedernido, por módicacontribuição mensal, no valor de um décimo do seu salário. É pegar ou largar e,depois, pagar no fogo eterno do inferno. Depois não diga que não foi tocadopela graça, seu incréu inveterado!

3. PASSOPONTO: Ponto de macumba, livro de ponto, relógio de ponto, cartão de ponto,ponto de ônibus, ponto de táxi, ponto final, ponto e vírgula, dois pontos,ponto de exclamação, ponto de interrogação, ponto de reticências, ponto atrás,ponto de crochê, ponto cheio, ponto de cruz, ponto cego, ponto de vista, pontofraco, ponto pacífico, ponto cardeal, ponto de apoio (Aí, Arquimedes, bom prati!), ponto morto, ponto de bala, ponto eletrônico, ponto de ebulição, ponto decondensação, ponto de congelamento, ponto de fusão, ponto de fuga. Se é ponto,é comigo mesmo. Não durmo no ponto.

4. PASSORIFA: Rifa-se um porco que já está na engorda para o próximo Natal. Extraçãopela loteria federal do dia 22/12. Zé de Lino não pode comprar desta rifa,porque ainda não pagou a anterior do Natal passado. Seu Demétrio também não,pelo mesmo motivo (inclusive levou adiantado o troco do dinheiro que ia dar nasemana seguinte; agora, nem um, nem outro). Em casa de dona Joaninha também nãovou vender, porque lá todo mundo dá calote. E o pessoal que joga sinuca no bardo Roldão, esse mesmo é que não paga gente viva! Acho melhor eu mesmo matar esseporco e vender para o açougue do Ciloca. Desisto.

5. LEIOSORTE: Quiromante, cartomante, jogadora de tarô e o diabo a quatro,recentemente chegada da Bahia de São Salvador, com muito bom conceito nos meiosesotéricos, leio sorte até de pessoa azarada. Fui, inclusive, alfabetizada naleitura das linhas da mão de analfabeto e pegador de cabo de enxada, quantomais de mãozinha fina de doutor. Uso até lupa de aumento, para escarafunchar avida pregressa, regressa e, por que não dizer, progressa do consulente. Nãodeixo um desvão da vida do cabra, sem meu olhar perquisitivo e inquisitivo. Setiver vergonha de algum segredo, é melhor não me procurar, que vejo de um tudo!

Foto de divulgação, para se ter noção do tamanho da tuba
(em johnochwat.wordpress.com)

6. TOCADORDE TUBA procura emprego em orquestra sinfônica, sânfonica ou filarmônica; emgrupo de pagode ou de forró; de rock pesado; de hip-hop ou funk; de sertanejouniversitário ou pré-escolar; porque não há mais bandas de música por esse paísafora. Até a gloriosa Furiosa está de recesso. Se não conseguir, vou botar aboca no trombone!

7. BLOCOCARNAVALESCO FÍGADO ASSUSTADO: Vendo fantasia do bloco carnavalesco, com todosos seus penduricalhos. Ou troco por um vidro de Sal de Frutas Eno ou umenvelope de Engov. Negócio rápido, senão acabo botando os bofes para fora.

DIA SEGUINTE (EITA, RESSACA!)

2012-02-20T17:39:00.000-02:00

Andei tumando cachaça

Cuantrô e stainrega

Rabo-de-galo e martini

Sangue de Boi, jurubeba

Agora neste momento

Estou cuspindo baleba

Meu ‘figo’ é reclamão

No entanto não se entrega

Mandei pra dentro do bucho

Chá de boldo e berdoega

Pra ver se paro de vez

Do mal de cuspir baleba

Não sei se o efeito vem

Para acalmar a refrega

Que lá dentro se instalou

Por baixo da espinhela

Porque não aguento mais

Estar cuspindo baleba

Prometo a todos os santos

Mudar para outra regra

Deixar essa vida doida

De andar bebendo às cegas

Se a partir de agora

Parar de cuspir baleba

São Basílio e São Gregório

Mais a Santa Genoveva

Santo Antão e Santo Amaro

O Venerável São Beda

Hommer Simpson, criação de Matt Groenning,
(imagem em endomingados. blogspot.com).

Valei-me nesse momento

Não quero cuspir baleba

Nunca mais vou beber pinga

Não vou fazer mistureba

Se eu entrar em botequim

Alguém aí me entrega

Se a partir desse instante

Nunca mais cuspir baleba

Eita ferro bem tomado!

Eita ressaca de regra!

Eita sujeito mais fraco!

Que a sua laia não nega

Se não der um de acordo

Eu volto a cuspir baleba.

O JOGO DE DESPEDIDA DE MANÉ GARRINCHA

2012-02-18T16:00:00.000-02:00

Tinha eu alguns meses de namoro com Jane, essa vascaína desavisada que tomou conta da minha vida desde então, quando nos propusemos a participar da festa da despedida do Anjo das Pernas Tortas. Acompanhou-nos o amigo de fé Rogério Andrade Barbosa, escritor de muitos livros e prêmios e botafoguense por direito hereditário, dado que seu pai, o grande professor Osmar Barbosa, infelizmente já falecido, descia as colinas de sua aprazível Nova Friburgo, para vermos o Botafogo jogar no Maracanã.

Com toda a sinceridade, tive de pesquisar a data em que ocorreu a despedida, já que o tempo que passa torna-se, em minha memória, um cipoal de difícil acesso. Isso ocorreu, assim, num dia 19 de dezembro de 1973. Dos fatos, não me esqueço.

O jogo foi à noite e chegamos quase em cima da hora, dado que o trânsito estava infernal. Era um dia útil, em que a cidade não para absolutamente para nada.

O Maracanã estava insuportavelmente cheio. Tenho a impressão de que só num Brasil e Paraguai, pelas eliminatórias de uma Copa do Mundo de mil novecentos e não sei quando, havia mais público. É que nesse jogo fiquei espremido, sentado de lado, num degrau da arquibancada.

O jogo, apesar das estrelas, dos craques, não tinha importância alguma, não fosse em homenagem a um dos maiores jogadores de futebol de todos os tempos: Mané Garrincha.

Não sei qual foi o placar, os jogadores que lá estiveram, a não ser o Mané, já com suas mágicas pernas pesadas de tantos desatinos que fizera, mas que, por mais aquela noite, encantaram a imensa galera que para lá se dirigiu. Tenho a absoluta certeza de que torcedores de todos os clubes do Rio de Janeiro lá estavam a reverenciar o jogador que mais soube dar alegrias aos apaixonados pelo futebol.

Garrincha ultrapassava os limites da paixão dos botafoguenses. Ele era praticamente uma unanimidade, assim como Pelé (não incluo nessa unanimidade os argentinos, por questões óbvias!), mas com um diferencial: enquanto Pelé era um craque e um atleta excepcional, ultracompetente, Garrincha, em não sendo atleta excepcional, era um craque como nunca se viu. Jogava bola de um jeito alegre, moleque, brincalhão, que enchia de felicidade os que o iam ver nas partidas.

Terminado aquele jogo melancólico, para quem foi a Alegria do Povo, a multidão começou a sair do estádio. Para não enfrentar o empurra-empurra normal nessas ocasiões e para dar uma de cavalheiro como minha namorada, resolvemos esperar um pouco mais.

Ao sairmos, os ônibus que passavam estavam apinhados. Por essa época, ainda todos duros, ninguém tinha condução própria e dependíamos do transporte público. Disseram-nos, então, que talvez fosse mais seguro pegar um na Praça Saens Peña. Fomos andando a pé até lá e acabamos dormindo na calçada, eu e Rogério fazendo revezamento como sentinelas, aguardando que o primeiro coletivo começasse a circular às cinco da manhã.

Chegamos a casa, em Niterói, pelas sete/oito horas.

Tomei um banho e fui trabalhar tresnoitado, mas com uma certeza na minha vida: eu tive a honra e o orgulho de estar presente ao jogo de despedida do grande Mané Garrincha. E essa bola não há zagueiro que me tire!

Mané Garrincha (em algosobre.com.br).

NEM TODO PROBLEMA É INSOLÚVEL

2012-02-17T16:00:00.000-02:00

Um dia o homem acorda

E olhando-se ao espelho

Vê que no lugar de seus vastos cabelos

Havia então uma devastação.

E toma um susto:

Estava completamente calvo!

E a muito custo,

Imagem em charges.uol.com.br

Indagando pelos seus pelos,

Ficou pensando no que ocorrera.

Era uma sexta-feira

E no dia seguinte

Iria a uma grande festa.

E ficou triste a princípio

Porque constatou que sua testa

Chegara até a nuca.

Então para sair da grande sinuca

Em que se metera

Pegou lápis, pegou tinta, pegou cera,

E, trabalhando bonito,

Fez sobre sua testa estendida

Um aeroporto de mosquito.

PERGUNTAS EM FORMA DE CONSIDERAÇÕES A MEU SEGUNDO FILHO

2012-02-16T16:00:00.000-02:00

que vida é essa que te damos pequenino

num mundo pleno de ambições e desenganos

senão a vida que sonhamos

senão o amor que reinventamos

para esses tempos de tristeza e solidão?

que casa é essa que te armamos meu menino

no exíguo espaço de lares mal arrumados

senão a casa que habitamos

senão o vão que ocupamos

nesta cidade espremida por concreto e aço?

que nome é esse que te damos filho infante

desse rol de nomes tantos – nomes falsos –

senão o nome que chamamos

senão o símbolo que achamos

para nomear-te amor poesia e canto?

que roupa é essa que cosemos neste instante

com os panos com as linhas de hoje e sempre

senão a roupa que compramos

senão o hábito que criamos

para adorar-te como um pequeno deus humano?

Imagem em substantivoplural.com.br.

(Explicação necessária: Este poema é de 1980 e feito na expectativa do nascimento de Estefânia. À época, embora já possível, não quisemos saber quem estaria embutido na mãe. A emoção da hora foi muito maior.)

TIPO ASSIM (III) - REGINALDO, O GOLEIRO

2012-02-15T16:00:00.000-02:00

Quando Reginaldo chegou à vila de Carabuçu, no início dos anos 60, trouxe uma inusitada alegria de carioca para aqueles confins da Velha Província.

Espantava um pouco àquelas gentes a descontração do jovem beirando seus dezenove anos. Mas era de uma alegria tão franca, tão desarmada, que num instante conquistou a todos e passou a ser considerado um pouco filho de quase toda família. Das jovens moçoilas da vila passou a ser o sonho de consumo. Não havia uma que não desejasse ser a namorada do Reginaldo.

Enturmou-se com os jovens locais, sobretudo com os que jogavam bola e acabou assumindo o gol do Liberdade Esporte Clube.

Em minha memória de menino, também raspando a adolescência, jamais houve por aqueles lados, dentre os times que participavam do disputado campeonato de futebol da LBD – Liga Bonjesuense de Desportos –, goleiro tão bom, tão elástico, tão histriônico em sua posição. E olhem que eram várias as equipes que participavam do torneio, além do LEC: Olímpico e Fluminense, da sede do município de Bom Jesus do Itabapoana; Ordem e Progresso, de Bom Jesus do Norte, à época distrito de São José do Calçado; desta, eram Americano e Motorista; o Santa Isabel e o Santa Maria, das usinas de açúcar dos mesmos nomes; o Chave de Santa Maria, de um distrito de Campos fronteiro a Bom Jesus; o Boa Vista, da vizinha capixaba Apiacá. E, dentre todos os ilustres goleiros que garbosamente defendiam as metas desses clubes, não havia ninguém que suplantasse em perícia e arrojo o jovem Reginaldo.

Assistir a uma partida entre o LEC e um de seus rivais, no Estádio Doutor César Ferolla, nas tardes de domingo, passou a ser quase um compromisso religioso: todos queriam ver suas atuações, torcer por ele, admirar-se a cada defesa arrojada, a cada ponte em direção à forquilha, na defesa de uma bola que se dizia perdida. E o mais interessante de tudo: Reginaldo não era alto. Talvez tivesse em torno de um metro e setenta e cinco, se muito. E era franzino como meu tio Paulinho, seu beque-central, outro portento com a bola nos pés.

O jovem mesmo adotara a vila como sua segunda casa, pois vivia com a ajuda que alguns beneméritos do clube lhe proporcionavam, enquanto esperavam arranjar-lhe um emprego.

Numa véspera de Finados daqueles perdidos anos, Reginaldo foi com um grupo de amigos e amigas até o cemitério local para ver os preparativos para o dia seguinte. Havia lá uma cova já aberta, não se sabe para quem, em que uma jovem o empurrou, de farra. Os colegas providenciaram seu resgate e ele ainda brincou: Esta será minha.

No dia seguinte, um sábado, foram vários rapazes banhar-se no Rio Itabapoana, a cerca de seis quilômetros da vila. E Reginaldo, sem saber nadar, entrou no rio, para sair apenas sem vida, resgatado com grande esforço de meu tio Paulinho e de outros amigos que pularam n’água, na tentativa de salvá-lo.

A consternação que tomou conta de Carabuçu e se refletiu em todo o meio desportivo foi coisa jamais vista por aqueles lados. No dia do seu sepultamento, todos os times membros da Liga enviaram suas equipes, com as camisas do uniforme e suas bandeiras desfraldadas durante o cortejo, até o pequeno cemitério no alto do morro.

Foi o funeral mais grandioso e lúgubre que a vila já viu: enterrava-se ali um jovem forasteiro que a tinha adotado com o coração, como sua segunda terra. E Carabuçu perdeu seu filho adotivo mais admirado por aquele tempo. Nem na morte do Dr. Getúlio houve tanto pranto, tanto pesar!

E cada habitante da vila envergou o luto mais sincero no fundo de seu coração.

Guignard, Paisagem de Minas, 1941 (portalsaofrancisco.com.br).

FOLHETIM DRAMÁTICO EM TRÊS ATOS LIGEIROS

2012-02-14T16:08:00.000-02:00

ato i

me despertaste tarde eu já meio torto

raspei o lodo da cara

e sorvi-te o corpo

ato ii

me acendeste todo eu meio barroco

vesti-me de verões e oceanos

e afoguei-me nos teus encantos

ato iii

me dispensaste cedo e eu com medo

de não poder nem mais de leve

esquecer-te a palavra e a pele

Ismael Neri, Nu no cabide, c. 1927 (em commons.wikimedia.org).

RETRATO DE MULHER DE CORPO INTEIRO

2012-02-13T16:00:00.000-02:00

I. tem o rosto de quadro de Picasso

Em sua fase mais desconstrutiva

Acrescido de uns borrões à Mathieu

O corpo

Que diz ser de falsa magra

Porque tem seus escondidos recheados

Não apetece

Pois figura a Portinari em seus garotos de Brodósqui

Jogando bola em terreno baldio

O que salva talvez sejam certos óculos

De aro dourado redondo

Coisa de muito valor

Que tentam reorientar a visão

De seus olhos de iguanodonte

Pablo Picassso, Tête d'une femme lisant, séc. XX
(imagem em postershop.fr)

UMA CANECA DE ÁGUA FRESCA PARA ALIVIAR A DOR

2012-02-12T16:00:00.000-02:00

O máximo que eu poderia fazer por ele agora, ali,no chão, agonizando, era trazer uma caneca de água fresca da talha. Seu estadoera desesperador e eu não via outros modos de ajudá-lo a sobreviver. Aí, penseique, talvez, um bom gole de água fresca pudesse amenizar qualquer sofrimentopor que estivesse passando. E deveria ser bem sofrido. Sua barriga estavaaberta, quase de cima abaixo, por um golpe certeiro de facão.

Quando o socorri, o agressor já havia corrido.Tinha ouvido o grito, no momento em que tomava uma caneca de café, debruçado nobalaústre do alpendre, olhando o cafezal que se estendia morro acima. Os grãosjá estavam bonitos, quase no ponto da colheita, e eu estava, então, ali,imaginando a trabalheira que teria com meus colonos, para derriçar aquelamontoeira de café. Assim do nada, ouvi aquele grito lancinante, que cortou o arfresco da tarde daquele sábado.

Nada haveria no momento, e naqueles grotões quasedesabitados, que indicasse tragédia. A tarde estava serena, com os pássarossilvestres voando de um lado a outro do terreirão, bicando o chão à procura debichinhos para comer. E eu ali, no alpendre, tinha acabado de tomar um bombanho, posto a calça de linho, quando peguei a caneca de café e fui olhar ocafezal no morro.

Ouvido o grito, montei no burro, que já estavaarriado – eu iria à vila naquela tarde-, e rapidinho cheguei até o lugar deonde ele partira.

Ao vê-lo caído – era Procópio, colono de meu irmãoJosé, dono da Fazenda da Forquilha, um pouco acima da minha –, todoensanguentado, os olhos esbugalhados como que pedindo socorro, a voz já por umfiletezinho quase inaudível, percebi que nada poderia fazer. Aquilo não erasimplesmente um coice de burro, uma mordida de cobra, coisas assim com que jáestávamos acostumados a lidar.

E, para agravar ainda mais a situação do caboclo,estávamos longe de qualquer recurso mais eficaz. Naquelas terras da Fazenda doJacó, o único comércio limitava-se à venda de meu outro irmão, Walter. Nãotínhamos nada para este tipo de socorro. As únicas coisas que podiam costuraralgo eram as agulhas da minha mulher e as sovelas do seleiro Sebastião Mulato,que trabalhava para mim, mas que, naquele momento, estava na Rua, comochamávamos a vila, seis quilômetros adiante.

Por isso é que pensei na caneca de água fresca datalha.

Arrastei Procópio, com jeito, para debaixo dasombra de uma paineira, pendurada no barranco da estrada, e lhe disse paraficar quieto, que iria tentar buscar ajuda. E fui, no maior galope que o burroconsegue, até a venda do meu irmão. Naquela hora, certamente, haveria muitagente lá que se dispusesse a auxiliar. O povo da roça, nessas ocasiões, é omelhor que se pode encontrar: está sempre disposto a tudo.

Dois deles, tão logo ouviram meu relato, montaramem seus animais e partiram comigo em direção ao ocorrido. Eram Chico Cinzento –apelido por causa da cor de sua pele – e Nequinha Capador – alcunha tirada desua função de capar animais. Aliás, Nequinha quase chegava a ser enfermeironaqueles ermos, que iam da Vala, mais próxima da Rua, até a Serra da BoaEsperança, bem depois da Forquilha.

Ao sair da venda, pedi a meu irmão um litro de águafresca e uma caneca, para tentar amenizar um pouco o sofrimento do Procópio.Sempre tivemos essa crença de que um bom gole de água fresca pode amainarqualquer tipo de incômodo, de sofrimento ou de agonia.

Enquanto voltávamos para o local, Nequinha e Chicoainda quiseram mais informações do sucedido, sem que eu lhes pudesse esclarecermais.

-E, pelo menos, Aurélio, você sabe quem fez essadesgraceira no pobre do Procópio?

Também não sabia de nada. E nem desconfiava deninguém. Nem poeira no ar vi, quando cheguei lá. Ademais, Procópio era o tipode homem sem inimigos. Não era de confusão. E até a pinga que bebia, quando nãoestava no trabalho, era bem regrada. Eu, por exemplo, nunca o vi bêbado, comoàs vezes é comum entre aqueles homens rudes, nos momentos de distração.

Nas tardes de sábado, na venda do meu irmão, juntauma turma de roceiros, para as compras da semana. E eles aproveitam também parauns dedos de prosa e uns tapas na camulaia. Então, quando baixa a noite, algunsjá estão meio tortos, outros falando com a voz emplastrada, mas sem que hajaconfusão ou briga. Ali todo mundo se conhece, sabe das manias uns dos outros,conhece o que chateia um, o que deixa o outro contrariado, de maneira que elesbrincam, caçoam, mas até o limite de homens, como se costuma dizer.

Nequinha, então, falou do jeito estranho comoValfredo chegou à venda. Meio espantado, meio apressado, pediu um martelo dabranquinha ao Valter, sorveu de um só gole, daqueles que depois produzem umestralo na língua, bateu com o copo no balcão de madeira maciça e perguntou seainda era o mesmo preço. Valter disse que sim, ele meteu a mão no bolso, tirouuma nota de dois cruzeiros, pagou, limpou os beiços grossos com as costas damão e tornou a montar no cavalo em que chegara.

Chico aproveitou para comentar que Valfredo sófalou um oi ao chegar. Quando saiu, saiu sem dizer nada, sem palavra, e pegou orumo da vila, o cavalo fustigado para que apressasse a marcha.

Quando nós três chegamos ao local onde eu deixaraProcópio, já o encontramos morto, o sangue fazendo um corgozinho talhado pelochão empoeirado, os olhos arregalados do pavor da morte, sem mais recurso nestavida. A alma desapegada do corpo, indo prestar contas ao Criador lá do outrolado.

Morreu, sem tomar um golezinho da água fresca queeu lhe trazia.

Dois dias depois do ocorrido, a que atendeu osubdelegado de polícia da vila, assessorado pelo cabo e o soldado – todo odestacamento de segurança daquele ajuntamento de casas –, um dos empregados dasminhas terras, ao passar a foice no capinzal fronteiro à estrada, encontrou aarma do crime, ainda suja do sangue de Procópio. Peguei com jeito o facão, demodo a não deixar minhas marcas nele, embrulhei numas folhas do Correio daManhã, que eu assinava, e levei para o subdelegado.

Quando a polícia botou as mãos em cima de Valfredo,depois de tudo apurado, já nos preparávamos para a missa de sétimo dia docoitado.

E o que eu soube depois é que Valfredo foiabsolvido pelo júri da comarca, porque seu advogado de defesa alegou que seucliente tinha agido num momento de fúria – uma tal de obnubilação dos sentidos,como ele disse –, ao saber que Procópio enxertara a filha mais nova dele,menina de seus quinze anos, de quem ele abusava no poço do valão um pouco acimada sede da fazenda onde trabalhava. E, nessas condições - a gente há de convir-, não há acusação que resista, não é mesmo?

E logo o Procópio, homem pacato, de poucaspalavras, bom trabalhador, que quase nunca saía do sério, nem quando tomava lásuas calibrinas na venda do meu irmão!

Meses depois dessa desgraceira, nasceu o neto órfãode Valfredo, filho de Procópio, que fora por ele sangrado como um porco dechiqueiro, perto da paineira na estrada que vai dar na Forquilha.

E o avô resolveu chamar o menino de Osíris, o nomedo deus da morte do antigo Egito, que ele vira no Almanaque do Pensamentodaquele ano.

Imagem em acasa.org.br.

NEM SEMPRE/NUNCA

2012-02-11T16:10:00.000-02:00

nem sempre chorarei em tua ausência

ouvindo um tango

curtindo um frio

massacrado por uma solidão antiga

muito antes disso

procurarei o sol

respirarei o ar marinho

e encontrarei a juventude das meninas da praia em frente

nunca me matarei por tua causa

enforcado

ou intoxicado por formicida

nem mesmo remoerei uma úlcera gástrica

por me teres abandonado

ou subirei a pressão sanguínea

por me traíres

ao contrário comprarei uma roupa nova

sorverei um gole de conhaque

e andarei atrás das ancas que me alucinam

Amedeo Modiglini, Nu couché de dos, 1917 (em book.530.com).

LEITORES APESAR DE TUDO

2012-02-10T16:00:00.000-02:00

não sou poeta

apenas faço versos

como quem protesta inútil pela vida afora

e sinto como toda gente

que sente medo horror frio e se apavora

e sonha embora tímido.

apenas sou letrado tenho tempo e gosto

e há leitores aí ainda apesar de tudo.

Camille Corot, La liseuse couronnée de fleurs,
séc. XIX (em impressionism-art.org.).

PEQUENOS ANÚNCIOS V

2012-02-09T16:00:00.000-02:00

Acabei de receber mais alguns pedidos de publicação de anúncios. Como este blog está passando por sérios problemas financeiros, não custa nada postá-los aqui. Vai que algum leitor se interesse.

Aí vão eles:

POLÍTICO: Político desacreditado pelos eleitores, em função de certas coisas que andou fazendo em sua vida pública, tanto que a transformou em privada, troca seu curral eleitoral, por fazenda de gado em Mato Grosso do Sul, na beira do Pantanal, de não querer mais saber de bicho gente, sobretudo se portar título do TRE.

TÊNICO DE FUTEBOL (sotaque de paulista, por favor): Estava no Japão, mas já voltei. Lá classifiquei o Tomaru Konta para a sexta divisão do campeonato. Aqui estou aceitando cargo de gerente de ponto de bicho, garçom de botequim ou entregador de água mineral. Naquele frio é que eu não fico mais. E os terremotos e tsunamis?

BOMBEIRO HIDRÁULICO: Antigo funcionário da água Hidrovita de saudosa memória em Niterói, troquei de ramo: Agora tiro água do joelho, estanco gota, removo hidropsia, acalmo hidrofobia, reforço juntas de hidroavião, tiro choque de hidrelétrica, regulo direção hidramática, e também faço hidromassagem em madama carente, com todo jeitinho.

PONTA ESQUERDA: Com a extinção de minha função no futebol moderno e devido a grande necessidade (não tenho dindim nem para fazer aqueles cortes de cabelo da moda), estou aceitando cargo de gandula, auxiliar de colocador de rede, maqueiro ou tapador de buraco no campo de jogo, na hora do intervalo das partidas. Não consigo é abandonar as quatro linhas.

MANICURA FREUDIANA: Roo unhas a domicílio de clientes com este mau hábito, a fim de economizar seus dentes. Não sou careira, só exijo que lavem bem as mãos antes do serviço e não toquem nas partes, pelo menos, nas doze horas antecedentes, senão sou capaz de gamar (sou bi). Também atendo emergências, como em partida final do campeonato do seu time de coração. Preço a combinar.

MULHER DE VIDA FÁCIL: Recentemente repatriada para nossa Pátria amada, idolatrada, salve, salve, pelas autoridades xenófobas e intolerantes de certo país europeu em grave crise que nem quero aqui nomear, volto fazendo a facilidade da vida de homens de alto nível e educação esmerada. Falo várias línguas (se é que me entendem!). Aceito pagamento apenas em moeda forte. Dracma, lira, escudo e peseta, é melhor colocar naquele lugar!

GUIA DE ECOTURISMO: Participe do grupo de ecoturistas que estou organizando, com excursão prevista para São Paulo (não a capital, que aquilo lá é terra inóspita, cheia de bons restaurantes e diversão!), para a Serra de Quebra-Cangalha. Inclusas no preço: cangalha, ferradura e ração apropriada.

Serra de Quebra Cangalha, SP (em matraqueando.com.br).

EX-MINISTRO: Recentemente apeado do governo, por intriga da imprensa futriqueira e irresponsável deste país, aceito cargo, apenas em grandes empresas, de presidente, CEO, superintendente, diretor financeiro, lobista, tudo nesse nível. Pode ser multinacional também, que não faço discriminação. Algumas empresas aí até estão me devendo este favor.

AUXILIAR DE DICIONARISTA: Candidato-me ao emprego de auxiliar de dicionarista, no intuito de fazer constar dos dicionários que leio por aí algumas palavras que todo mundo fala e ninguém acha lá. Já estou perdendo a paciência com isso. Sei pra mais de cem, fora os palavrões. Não levo gíria de funk, de galera, de tráfico, nem desses meninos do surf, cheios de modismos passageiros. Só palavra que já ouvi até do meu avô. Saco!

ASPONE: Se Vossa Excelência, Vossa Senhoria ou Vossa Magnificência estiverem precisando de um puxa-saco de escol, este sou eu. Estou-me candidatando ao cargo de aspone e, de antemão, já concordo em liberar parte dos meus estipêndios para meu honrado contratante. Tenho paletó de grife para deixar pendurado no espaldar da cadeira. Um pouco puído na gola, mas limpinho. Sou jeitoso e uso brilhantina importada no cabelo. Minha pessoa é sempre bem recebida em recepções e comes-e-bebes. Não atrapalho quem trabalha.

ESTA ESCURIDÃO ESTRANHA

2012-02-08T16:00:00.000-02:00

esta escuridão estranha que me invade

o quarto

não é a mesma escuridão castanha

que a tua pele porta

é de outra sorte

de outra origem

esta total escuridão que na solidão

do quarto

me invade os olhos

e aos poucos me impede o teu conhecimento

mas atiça meu desejo

ao máximo

e me conduz sem medo ao teu contentamento

é motivada apenas por uma coisa fria

é que eu me esqueci de pagar a conta de energia

Ysabelle Botti Rodrigues, Quarto escuro, 2011 (em belasartes.com).

O DIA

2012-02-07T16:00:00.000-02:00

o dia

a despeito de toda a miséria do povo

escancara seu sorriso solar

que banha de vida os edifícios

os automóveis

e um que outro vegetal furtivo entre concreto

os homens seguem os passos da condução

perdidos em seu próprio meio

sem se entenderem se ajudarem se ajustarem

trocam apenas distraidamente olhares insignificantes

a carga que se lhes exige

ultrapassa o sonho a fome o sono tranquilo

a noite pesa no forno do verão sufocante

ou enregela na solidão do inverno inesperado

e os homens continuam seguindo desnorteados

as estrelas que não brilham na abóbora terrestre

essas mesmas estrelas de latão

lustradas incessantemente anos a fio

e no dia que se fizer (e feito será esse dia!)

- o sol e a lua

astros esquecidos desol(h)ados

estrelas pingos de luz no céu caboclo –

todos os homens estenderão os corpos

para se aquecerem

ou se deixarem molhar pelo sereno

da madrugada nascer do dia

e se cumprimentarão

e mostrarão seus dentes ou sua ausência

e farão barulho com a garganta

quando beberem goles generosos de chope

ou estalarão a língua

ao sabor de um café concerto

sinfonia desejo de todos nós

Henri Matisse, Joie de vivre, 1905 (em artistoria.wordpress.com).

(Nota: Como vários poemas aqui postados, este também é antigo e tem seus sentidos muito presos ao tempo em que foi escrito. Espero que com esta explicação, algumas coisas possam ser mais bem entendidas.)

AINDA BEM...

2012-02-06T16:00:00.000-02:00

O motivo, caso existisse, teria de ser necessariamente relevante. Qualquer desculpa esfarrapada iria complicar ainda mais a situação já melindrosa. Mas esperou que a mulher tomasse fôlego para ouvir as razões de chegar àquela hora. A janta já fizera a digestão. Empregada e filhos, ninguém sabia para onde ela saíra. Compromisso de última hora? Algum problema sério a resolver? Ou talvez um amante que chegou de viagem e exigiu sua presença? Nem é bom pensar! Melhor aguardar para saber.

A mulher entrou no banheiro e se preparava para tomar banho. Ele, impacientemente esperando, perguntou o porquê da hora. Ela fez que não ouviu. Ou não ouviu mesmo (isso nunca se vai saber), a água a cair-lhe sobre os cabelos ensaboados. Por que a essa hora? Já te conto; espera um pouco, que já te conto.

Calmamente fechou o chuveiro, enxugou-se, vestiu um roupão e enrolou a toalha nos cabelos. Cheirosa, bem perto dele, ar moleque, bafo de bebida, diz eu fui ao cinema com fulana. Ele, qual o filme? “Os últimos dias de Pompeia”, ela. Ele, e foi bom? Você não sabe que sacanagem era Pompeia, ela. Ele, é mesmo?! Não diga! Ela, quando o vulcão estourou, pegou gente de tudo que foi jeito; até gente com bicho, bicho com gente. Ele, ah! deixa de sacanagem; é mesmo? Como é que foi? Conta tudo. Na verdade, eu saí com Pompeia, lá do banco; ele foi transferido; e a sacanagem nós é que fizemos, ela. Ele, ah! pensei que fosse o filme; já estava até me interessando.

François Boucher (séc. XVIII), Diana saindo do banho, Museu do Louvre, Paris.

QUEM SABE

2012-02-05T16:00:00.000-02:00

quem sabe

pudéssemos falar de amor

com quem diz bom dia

e construíssemos nosso discurso

com as imagens singelas do cotidiano

sem cair no delírio da paixão desenfreada

mas transformando cada minuto do encontro

numa sucessão de festas e desejos?

quem sabe

pudéssemos adorar-nos mutuamente

nos instantes mais plausíveis do dia

e deixássemos a loucura e o desatino

para as horas de saudade e solidão

sem pensar nas tristezas do abandono?

quem sabe

talvez

quem sabe?

Di Cavalcanti, Gafieira, séc. XX (em bethcruz.blogspot.com).

E ASSIM TOLAMENTE VAMOS VIVENDO

2012-02-04T16:00:00.000-02:00

Os fatos estão expostos nas manchetes dos jornais

Há os improváveis e os impossíveis

Os exequíveis e os prorrogáveis

Quase nenhum verídico verossímil inquestionável

Uns abusam de nossa credibilidade

Outros demandam nossa paciência

Os astrônomos os políticos e os cosmonautas

Vivem em outra dimensão em outras galáxias

Usurpando os sonhos que tememos

E assim tolamente vamos vivendo

Banca de jornal, por Paura (em http://www.trekearth.com/).

TIPO ASSIM (II): DOUTOR NILSON

2012-02-03T16:00:00.000-02:00

Doutor Nilson já fez a passagem, desembarcou desta, como queiram. Era dentista das antigas, com certo mau humor pessoal, mas que tinha nas paredes do consultório reproduções d'O Amigo da Onça atuando como alucinado arrancador de dentes. Parecia coisa de humor negro. Na sua antessala, ou nos descontraíamos, ou entrávamos em pânico. Não havia outra hipótese.

Um dos desenhos do Amigo da Onça, criação
de Péricles, que decoravam a antessala do
Dr. Nilson (imagem em pulpite.blog.br).

O motorzinho não era desses novos, turbinados, que fazem suave zumbido de abelha. O dele era daqueles que trepidavam ao furar o dente, tipo britadeira, escarafunchando cáries indesejadas. Às vezes, subíamos de costas cadeira acima, na tentativa de aliviar um pouco o incômodo. Com ele, anestesia só em último caso, sobretudo em pacientes do pretenso sexo masculino.

Pontualíssimo, tolerava apenas dois atrasos pequenos do paciente. Meu amigo e conterrâneo Luís Carlos, por mim indicado a ele, atrasou-se pela terceira vez e foi expulso de seu consultório, quase aos berros:

- Você não serve para ser meu paciente! Só aguentei dois atrasos, porque você é amigo do Saint-Clair!

Na época, ainda não se dizia cliente. As coisas eram um pouco mais sutis.

Eu mesmo aprendi com ele a cumprir horários, o que ficou em mim, desde a década de 60 até hoje, com certa dose de neurose. Atrasei-me quinze minutos uma vez - eu marcava sempre o primeiro horário de atendimento, para depois ir trabalhar na ótica que ficava no térreo do mesmo edifício - e ele me disse em tom solenemente zangado:

- Seu Saint-Clair, depois que inventaram o relógio, ninguém mais pode se atrasar. Por favor, que seja a última vez!

E Dr. Nilson fazia de tudo, o que hoje ocupa vários especialistas. Só não fazia implantes, porque a técnica ainda não fora criada.

Eu tinha lá duas cáries nas panelas - não vou ao Wikipédia para saber o nome dos dentes - que precisavam de tratamento com restaurações, as quais, instaladas desde a década de 60, ainda estão triturando tudo que enfio na boca.

No entanto, apesar dessa caturrice, gostava de contar suas estripulias, como, quando jovem, numa noite de sábado, passou de carro em frente à fila diante do Cinema Icaraí com a bunda de fora na janela do carona, para o espanto dos olhos desprecavidos dos anos 40. Naquela época, Niterói tinha tão poucos automóveis e tão pouca gente, que, com certeza, a bunda do então jovem Nilson foi reconhecida por boa parte dos espectadores. Também falava de suas atividades fora do consultório, como no Sindicato dos Telefônicos, oportunidade em que sempre referia certa “criatura" que lá trabalhava como enfermeira e com quem tinha um lesco-lesco extraconjugal.

Até que um dia, passados alguns anos, me disse que tinha saído de casa - um bom apartamento na Praia de Icaraí, de frente para o mar -, abandonado a "dona encrenca" e os dois filhos rapazes, para ir viver com "a criatura", cujo nome jamais me disse.

Porém não abandonou suas incursões sobre as mulheres, pois duas colegas de trabalho, a quem o indiquei como profissional competente, reclamaram comigo das tentativas dele em agarrá-las, deitadas sobre a cadeira e quase sem poder de reação. Uma delas ainda me disse:

- Tive de lavar o rosto, para tirar a baba daquele nojento!

E nunca mais voltaram lá.

Mas Dr. Nilson continuou ainda por alguns anos consertando dentes e tentando agarrar uma e outra paciente, como imagino que tenha ocorrido, até que uma doença ruim deu-lhe um basta e arrancou-lhe o boticão das mãos em definitivo.

DIREITO AO CONFORTO

2012-02-02T16:00:00.000-02:00

a academia de ginástica se contorce toda

na esperança vã de atrapalhar meu comodismo

põe letreiro luminoso

expõe atletas perfeitos

tira barriga do vizinho

torneia as pernas da minha amiga

até um cardiologista

andou espalhando que essa preguiça nos mata

só estou esperando que os espaços voltem

que o ar se purifique

que o verde verdeje

enquanto isso não ocorre

vou usufruindo esse meu direito inalienável

de ter nascido no século vinte.

Imagem em kcsmae.blogspot.com.

PODE SER

2012-02-01T16:00:00.000-02:00


Vista do Rio de Janeiro, a partir de Niterói.

pode ser que você seja o sol do meio-dia

ou a lua cheia

refletida além da barra da baía

ou uma jabuticabeira

carregadinha de frutas

cheirando horrores à distância

pode ser que você seja a chuva fina de outono

ou o inverno frio

retirando-me a coberta em pleno sono

ou um espinheiro

fechado de farpas

machucando o vento em suas pontas

pode ser que você seja uma garoa breve

ou uma brisa

a refrescar a tarde preguiçosa e leve

ou uma urtiga

e suas folhas verdes

a infernizar meu corpo antes sossegado

pode ser que você seja assim ou assado

ou muito pelo contrário

mas é assim mesmo que agrada tanto

não saber direito

hoje ou amanhã

desse seu jeito estranho que me deixa tonto

CONTOS CURTOS ENTRETECIDOS, MAS NEM TANTO

2012-01-31T16:00:00.000-02:00

(Dedicado ao meu filho Pedro.)

1. Cheio de razões, disse aos amigos, nobotequim do mercado municipal, que a mulher "pegou" Parkinson e, porisso, a trocou por outra. Com esta, no entanto, reclamou falta de entusiasmo nolesco-lesco. Faltou uma tremurinha, disse ele. Só se eu tivesse Parkinson,ironizou ela, inocentemente. Sem saber da doença da esposa.

2. Acometida pelo mal de Parkinson, emboraainda nova, foi deixada de lado pelo traste do marido, que vive na sua aba.Soube pela vizinha que ele anda de acochambrações com a moça da quitanda, apósos bailes no clube onde canta. Botou-o para baixo da casa, para o porão ondese guardam trecos já sem serventia. Agora, nem em cima na casa, nem em cimadela, dois territórios proibidos.

3. Seu galo madrugador, cantador de muitasalvoradas, foi comido com macarrão pelo filho do vizinho aporrinhado, numaTerça-feira Gorda. A receita até saiu na Internet. Agora a sem-vergonha da suagalinha voa sobre a cerca, para pôr ovos no quintal do desafeto. Cortou-lhe asasas, mas a ingrata arranjou jeito de passar por um buraco entre os bambus,para continuar a contrariá-lo.

Retrato mal-falado da penosa, no momento
em que depositava o ovo no quintal do vizinho.
(em luizberto.com)

4. Ele, muquirana como o vizinho. Os doisse merecem. Aí a galinha do outro deu de pôr ovos num cantinho do seu quintal,atrás do galinheiro desativado. Um hoje, outro ontem, mais um anteontem. Jácomeu quase uma dúzia: estrelado, gemada, omelete e até fez bolo. Manda aempregada dar apenas água à caridosa penosa e a enxota de volta, após a postura.O dono que lhe dê ração! Quem mandou?

5. Às quintas-feiras, emplastra o cabelocom brilhantina Royal Briar e vai soltar seus doridos trinados nos bailes doClube Recreativo Operários Anarquistas, cantando boleros e dores de cotovelodiversas, acompanhado pelo Regional Sequazes de Bakunin. Não desafina, nãoatravessa e não transige nas notas musicais e nas orientações ideológicas. Sópromove anarquia em sua vida!

6. Soube que a mulher o traía com ocobrador do ônibus que pegava todo dia de manhã, para ir ao trabalho na PraçaSão Salvador. Ele achava que a mulher ia despedir-se dele no ponto. Coitado,iludido! Aí botou fogo no barraco e cortou os pulsos com caco de vidro imundo.O fogo foi debelado, e ele, socorrido a tempo. De consumado mesmo, só atraição. O resto, tudo muito mal feito!

7. O padre da paróquia ficou horrorizadoao saber que o cantor de voz potente, brilhantina nos cabelos, que no coro daigreja entoa contrito a Ave Mariade Gounod, canta boleros cubanos no Clube Recreativo Operários Anarquistas,desfruta dos contornos da moça da quitanda e abandonou a pobre mulher acometida de Parkinson. Só falta ser odono bobão da galinha que põe ovos no quintal do vizinho!

8. Quando a mulher chegou tarde ao barraco,no Parque Bela Vista, o que não encontrou chamuscado encontrou encharcado. Osvizinhos correram com baldes d'água, que, contudo, não lavaram algumas manchas de sanguedo chão. Quem foi, quem não foi? Mataram algum porco aí? Ai, meu Deus, quemqueimou minha casa? Só depois soube quefora o traste do marido, moedor de cana na lanchonete no centro da cidade. Ocobrador do ônibus não faria um horror desses!

9. A galinha, depois que seu marido foradevorado com macarrão pelo rapaz do lado, resolveu pôr ovos no quintal docarrasco. Às outras colegas poedeiras disse que era vingança contra o dono, queincentivou o galo com os trinados de cantor de boleros, que ele ensaiava sempreàs quintas-feiras. O pobre galo o acompanhava, até que irritou definitivamenteaquele vizinho assassino, mas muito bom cozinheiro.

10. A moça da quitanda foi chamada aotelefone. Do outro lado da linha era a outra, ou melhor, a esposa do cantor de boleros,a voz trêmula. Ouviu muitas e péssimas! Calada ouviu, calada ficou. À noite, aoencontrar com ele, chamou-o disso e daquilo. Havia mentido para ela, dizendoque ficara viúvo e, como consolo, passara a cantar boleros no Clube RecreativoOperários Anarquistas, em frente à Praça Dona Ermelinda. Um traste mentiroso!

11. Sem uma e sem outra, resolveu pedirperdão à mulher que estava com Parkinson. Ela, dona de tudo: do canapé da salaà casa em que moravam, presente de seu pai, quando dera o mau passo de se casarcom ele, contra todas as opiniões familiares (Até o cachorro dela rosnava quandoele entrava em casa.). A mulher não quis nem saber. Disse-lhe para procurar oadvogado da família, que já estava com os papéis do divórcio para assinar. Emcima de mim e da casa, jamais! E mandou-o de volta para o porão de trecosinservíveis, até que fosse definitivamente removido de sua vida.

12. Ao reclamar com o empregado da casaque este estava gastando muitos palitos de fósforos para fumar, levou pelasplatibandas ofensa não prevista na CLT, tal qual a de que “no dia em que vocêbotar alguma coisa dentro de casa, pode reclamar; caso contrário, aguente”. Nemteve autoridade para dispensar o abusado, pois quem sustenta a casa é a mulherque “pegou” Parkinson, e sua galinha não anda pondo ovos que possa vender.O cachê de cantor de boleros gasta na mesma hora com a morena da quitanda e compotes de brilhantina Royal Briar.

GEOGRAFIA HUMANA (MULHER DESCRITA)

2012-01-30T16:00:00.000-02:00

da cabeça aos pés não há limites

apenas transgressões e o belo

os olhos a cor da pele os longos cabelos

toques de pêssego maçã no cheiro.

as pernas são desejos.

nos lábios riso

sedução na boca

e o jeito altivo do porte

(às vezes menina sempre mulher).

os seios rijos vulcões ardentes

apontam o horizonte em frente

a praia em que se estende o ventre

até a fecunda fonte das tormentas

donde se sorve leite mel e néctar.

o dorso é o relevo insinuante

macio e amplo

a escorrer dolente pelos ombros

até a linha da cintura

e aí ainda que a imensidão não abunde

a mulher difunde uma beleza rara

porque de bruços é uma pintura

e de qualquer ângulo uma loucura.

Pisarev Gennadiy, Naked woman
(imagem em faber-niet.tumblr.com).

NEM TUDO É FILOSOFIA

2012-01-29T16:04:00.000-02:00

Nem tudo em que eu acredito

É do jeito que eu penso

Às vezes penso que é isso

Às vezes não é o que penso

Por isso é que não acredito

Em tudo aquilo em que penso

Pois metade do que penso

Penso que não seja fato

Me sobra a outra metade

Que está mais para boato

Assim essas duas partes

Vivem em constante distrato

É que uma vai pra um lado

Da outra tão diferente

E quando eu me dou por conta

Na cabeça está ausente

Todo tipo de ideia

Que devia estar presente

É por isso que me resta

No pensamento uma falha

Pois se aquilo que eu penso

Rodin, O pensador, séc. XIX
(imagem em luizbueno.net).

Fizesse peso de tralha

Certamente faltaria

Carga na minha cangalha

Diante desta certeza

De pensar eu abri mão

Resolvi fazer poesia

Que falasse ao coração

Já que aquilo que eu queria

Fazer de filosofia

Com muito pouca mestria

Não me veio à razão.

A MISSA DE CURA

2012-01-28T14:00:00.000-02:00

Encomendoumissa de cura para seu pai de oitenta e tais, que andava atrás de periguetes narua.

O velhohavia ficado viúvo e, tresnoitado de sempre, saía depois do jornal televisivo danoite para tentar possibilidades, por dinheiro miúdo, com meninas que faziamponto na pracinha semiescura, semiclara, perto da rodoviária.

Sempre haviaalgum motorista de táxi conhecido, cujo ponto era próximo dali, disposto aligar para a casa da filha. Cidade pequena tem desses problemas: todo mundo seconhece e se julga no direito de se intrometer na vida alheia.

- Olha, seuHonorino já chegou aqui. Hoje botou um boné creme.

Pela cor doboné, ela sabia que a informação não era um trote. O velho tinha uma coleçãodeles, muitos dos quais ela mesma trouxera de viagens que fazia, pelo menos,uma vez por ano Brasil afora e mais alguns países por aí.

Aquele decor creme – lembrava-se bem – era um que lhe trouxera de Madrid, quando láestivera há cerca de quatro anos.

Seu Honorinofoi um homem religioso até a missa de mês da finada esposa. Depois disso,desembestou na vida. Só queria saber de saliências. Passou a comprar a pílulaazul, inclusive no mercado paralelo, via Paraguai, de um muambeiro que lhefiava, quando necessário. Montado nesse afrodisíaco, julgava-se ainda jovem,capaz das maiores prosopopeias, que gostava de comunicar aos frequentadores dobar do Barrosinho, entre um cafezinho e outro.

- Olha, seuHonorino hoje está com o boné quadriculado.

Era o queela trouxera de Glasgow, no início deste ano.

Sempre saíacom o marido, para rebocar o pai para casa. O genro ia contrafeito:

- Deixe seupai se divertir, mulher! É o único prazer que lhe resta na vida.

Porém elaestava sempre preocupada com a saúde do pai, não só a física, mas também afinanceira. Embora tivesse uma boa aposentadoria – fora o que, antigamente,chamávamos fiscal de rendas –, o dinheiro é um bicho arisco, capaz de escaparpor entre as frestas mais estreitas, os dedos mais apertados. Se a mão foraberta como a de seu Honorino, então se faz uma cachoeira incontrolável. E,algumas vezes, tivera de socorrê-lo para pagar a conta da farmácia. Por isso, asua preocupação.

Aí,encomendou ao padre Herculano, pároco da igreja que frequentava, também próximaà pracinha, a tal missa de cura, a fim de cicatrizar as saliências em forma deferida na alma e no corpo do pai.

Era umasexta-feira, às dezoito horas, quando o padre Herculano começou por aspergirágua benta sobre a cabeça dos fiéis, em preparação para o ritual da cura.

Seu Honorino,ao lado da filha, na parte interna do corredor central da igreja, levou,praticamente, um banho de água benta. Padre Herculano sabia que a limpeza alitinha de ser em regra.

Na hora, ninguémpercebeu, mas subiu da calva de seu Honorino um leve vapor da água, como adenunciar a fervura de safadezas que iam no interior da cachola do velho.

Ele aproveitouo banho tomado e espalhou nos frontispícios da sua pessoa o Pelo Sinal, comcruzinhas aqui e ali mal colocadas, mas que, enfim, Deus iria lá entender a suaboa vontade em estar ali, para agradar a filha.

Por elemesmo, não queria. Já havia muito frequentado igreja, rezado ladainhas,acompanhado procissão, ralado joelho em vias sacras, levado a netinha para ascoroações do mês de maio, quando a finada era viva. Julgava ter um créditoavantajado no livro de São Pedro e começara a gastá-lo em vida, a fim de que,quando abotoasse o paletó, não passasse como um foguete pela porta do céu e osanto tivesse o trabalho de lançar âncora, para segurar sua alma no paraíso.

E, nessasponderações mentais, levou toda a missa, sem prestar a mínima atenção ao sermãodo padre Herculano, que ameaçava com as penas eternas nas caldeiras e fogueirasdo inferno as pessoas caídas na tentação da carne, nos pecados daconcupiscência e da bandalheira, como chegou a bradar, a veia do pescoçodilatada, o carão vermelho entumescido.

Ao final damissa, a filha foi até ao pároco agradecer o vigor das palavras e manifestar aesperança de que seu pai, enfim, voltasse a ser o velho ajuizado que fora atéalguns meses atrás. Beijou a mão do padre e se foi com o pai, de braço dado.

Instado pelafilha, seu Honorino disse que gostara muito do que ouvira – de fato, nãoprestara atenção em nada – e ainda gavou os dons oratórios do vigário, “umhomem de Deus, apetrechado com o dom da palavra”, segundo afirmou.

No domingo ànoite, logo depois do Fantástico, toca o telefone na casa da filha:

- DonaFátima, seu Honorino acabou de chegar na pracinha. Agora está com aquele bonémarrom de veludo.

Era o bonéque lhe trouxera de Gramado, no ano anterior...

Imagem em mastiz.net.

VIDA/MORTE

2012-01-27T16:00:00.000-02:00

a vida não é uma estrada

não é uma ponte

um belo horizonte

nem outra metáfora

a vida

para a maioria dos sem sorte

é a agonia

que precede a morte

Tino Aime, Eclisse, 2008 (em commons.wikimedia.org).

FAÇA CHUVA OU FAÇA SOL

2012-01-26T04:00:00.000-02:00

Faça chuva ou faça sol

O dia seguirá inapelavelmente para o fim

Ninguém deterá o desenrolar dos fatos

Nem a polícia nem o português da padaria

De fora da vida

Todos olham a prospecção que se faz do que virá

E ficam estáticos aguardando a solução dos problemas

Que goles de cerveja ou taças de vinho não resolverão

A incongruência estará ditando os rumos das coisas

E todos permanecerão à espera de um salvador

Como se fosse a indulgência de todos os pecados

Goya, Saturno devorando seu filho, séc. XVIII-XIX (em cgtbbva.net).

TIPO ASSIM (I): SEU JOÃO PITANGA

2012-01-25T16:00:00.000-02:00

Morei em pensão, ao vir para Niterói em março de 1967.

Tinha completado os vinte anos e saí da minha Bom Jesus natal, para estudar e trabalhar aqui. Acompanhava meu amigo de Curso Científico, que àquela altura equivalia ao Segundo Grau, Antônio Carlos Lepre, do qual me perdi em todos os anos posteriores àquele, a não ser por uma única e fortuita vez em que nos encontramos em Icaraí.

Lepre vinha apenas estudar, porque sua família tinha mais posses e poderia mantê-lo aqui. Veio para fazer Engenharia. Aqui já estivera para encontrar lugar onde ficar e foi na pensão de dona Dinorah que reservara sua vaga.

Fiz minha bagagem, comprei passagem junto com ele e desembarcamos numa manhã de domingo, cheia de bons presságios, na rodoviária da cidade. Pegamos o antigo ônibus da linha Viradouro-Centro e, depois de acertar o sentido do trajeto, chegamos a Icaraí. Cheguei na cara de pau, como se diz comumente, mas dona Dinorah dispunha de vagas.

A pensão ficava na Rua Pereira da Silva, na primeira quadra da praia, em casa geminada de dois andares que já há muito desapareceu da paisagem urbana, dando lugar a um edifício.

Como já havia morado no internato do Colégio Bittencourt, em Campos dos Goytacazes (Eh, grafiazinha mais esquisita!), não me foi difícil dividir o espaço com desconhecidos.

Os rapazes moravam na parte superior da casa, enquanto as moças, dona Dinorah e uma filha casada, o genro e suas duas netas habitavam a parte térrea.

Entre os rapazes, nem todos estudantes, estavam também um senhor de certa idade, seu João Pitanga, com seu quartinho separado, e o italiano Pietro, sócio do extinto Supermercado São Francisco, também num quarto só seu e bem maior.

Num quarto coletivo grande, além dos estudantes, dormiam o italiano Ciro Firpo (já referido por mim em outra postagem*) e o paraibano Roberval, que teimávamos em chamar de Baiano, para seu desespero:

- Eu me chamo Roberval e sou paraibano! – respondia sempre de mau humor.

Seu João, que, se não me engano, era aposentado do extinto Instituto Brasileiro do Café, efetivamente morava na pensão, após o término de seu segundo casamento – diziam à boca pequena, por traição da mulher mais nova. Era um homem culto, refinado, com as manias inerentes aos mais velhos, e que recebia esporadicamente a visita de um filho sempre que este tinha necessidades financeiras, motivo por que os rapazes, que tinham em seu João uma figura paterna, cultivavam uma solene antipatia por ele.

Com frequência conversávamos sobre Literatura – ele mesmo cometia seus sonetos e dava pitacos sobre a métrica quebrada de alguns versos meus – e cultura em geral. Dos poetas, gostava sobretudo dos parnasianos, Olavo Bilac à frente, pelo rigor formal e o cuidado na escolha das palavras. Lia seus jornais diários e alguns livros, que sempre oferecia para os que quisessem.

Estava sempre bem vestido, bem barbeado e suavemente perfumado. Fumava cigarro com piteira – as unhas aparadas e lustradas em manicura – e lembrava, pelo porte, de longe, um lorde inglês em processo de decadência financeira (afinal, morava num quartinho de pensão!).

Tinha ele um irmão médico, doutor Osíris Pitanga, que sempre aparecia por lá, para vê-lo, trocar uma prosa em que, às vezes, nos incluíamos, e durante as férias escolares fazia as refeições na pensão, na companhia do irmão, porque sua mulher e filha iam aproveitar as delícias de uma casa que tinha em Guarapari, no Espírito Santo, famosa por suas areias monazíticas.

Como a vida sempre cuida de aprontar das suas, certa vez, ao voltar de umas férias mais longas em Bom Jesus, fomos surpreendidos pela notícia da morte de seu João: o coração lhe pregara a fatal e derradeira peça, e, desta vez, de péssimo gosto, pior que todas as anteriores.

Paul Cézanne, O fumante, 1890
(em atractif.com).

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(* No texto Desse susto não se morre, em http://wp.me/p1oCVU-x )

CAFÉ DA TARDE

2012-01-24T16:00:00.000-02:00

À tarde

O cheiro do café recém-coado

Perfuma a casa por toda parte

E invade minhas narinas descansadas.

Sigo a trilha do perfume que se esbate

Pelos cômodos

Até a cozinha

E sorvo goles generosos

Acompanhados de um prazer

Quase inenarrável

Constituído dessas minúsculas partículas do viver:

Um jeito assim tão simples

De ter a felicidade pela vida

Esparramada

Imagem em meridiano.com.br.

Na forma líquida

Do café da tarde.

PARA FERNANDA TAKAI

2012-01-23T13:00:00.000-02:00

Sou encantado pela Fernanda Takai

Por aquele jeito sem jeito

Aquela beleza estranha

Aquela mineirinha de olhos puxados

Aquela voz que mia no contorno das canções

Resfolegando nas letras

Como o trenzinho a vapor de Tiradentes

Confortando meus tímpanos nervosos

Levando minhas preocupações

Para as montanhas de Minas

Minha mulher não sabe

(E também não desconfia)

Que sou maravilhado pela Fernanda Takai

Mas pode ficar tranquila

Porque esta minha paixão

Só se desvela vez ou outra

E em forma de música

Quando ouço Fernanda Takai

Mas assim mesmo

Ela não está nem aí para mim

E segue cantando suas canções

Fernanda Takai (em cifraclubnew.com.br).

Com a dolência do velho trem

Para São João Del-Rey

Ainda bem!

DEZ CONTOS URGENTES

2012-01-21T16:00:00.000-02:00

1. Saía da última sessão de fisioterapia, com todos os movimentos recuperados, após o acidente com a moto, quando foi atropelado pela carrocinha de pipoca.

2. Desmontou todas as molinhas do cabelo a poder de escova japonesa. Entrou no saguão da Estação Dom Pedro, e os ventiladores umidificadores botaram a perder seis horas de trabalho e cerca de trezentos reais. As molinhas voltaram todas!

Imagem em leticiapriss.blogspot.com.

3. Na hora, quebrou o canino com o caroço da azeitona. Depois, teve piriri gangorra por causa do recheio de camarão estragado da empada, que comera no Bar Gruta do Bin Laden. Internado, pegou infecção hospitalar. Quem mandou?! Melhor ir para o Iraque.

4. Estava entre a cruz e a espada, mas retrocedeu no caminho, tomando direção contrária. Agora está entre a cruz e a caldeirinha. Ele que é agnóstico de carteirinha e tudo.

5. Cinco dias por semana, trabalha que nem um boi. Nos dois que sobram, bebe, fuma e joga, que nem um louco. O fígado não quer nem saber: anda cobrando seus direitos. Já o pulmão só tosse, tosse, tosse!

6. Plantou milho no morro nos fundos da propriedade e colheu pipoca. Tocou fogo na terra e passou a vender carvão. Dispensou os empregados inopinadamente e agora tem um cabeludo processo trabalhista nas costas.

7. Labaredas queimaram o colchão, a cama e o cobertor. Apagou-as com baldes d’água, que inundaram o quarto. Quando os bombeiros chegaram, ele tomava genebra na birosca em frente ao prédio, tira-gosto de tremoços.

8. Tentando fugir da má quadra de vida por que passava, sempre apostava os mesmos números na quina. Só jogava nos sorteios acumulados. Até que um dia, não se sabe por que motivos, ganhou no terno. O dinheiro foi tão pouco, que não deu para comprar um par de meias de qualidade.

9. Vivia de olho espichado na barraqueira da feira que vendia frango. Um dia, tomou coragem e chegou para ela e encomendou um peru para o Natal, com os olhos injetados de lubricidade. A feirante achou o pedido esquisito e o ameaçou com a faca de destrinchar penosas.

10. Leona sempre encantou os homens com sua beleza e sua inteligência. Muito seletiva, achava-os bobos, mal abrissem a boca. Passadas décadas, Leona está até hoje selecionando aquele que possa merecer um pouco de sua magnificência, que certamente sucumbirá sob sete palmos.

FIM DE TARDE

2012-01-20T16:00:00.000-02:00

o sinal vacila e há um acidente,

há um morto no trânsito: transtorno.

há um patético correr de cada lado,

de cada esquina, de cada porto

em que nos metemos todos.

e quanto mais o sangue jorra

o grito do companheiro louco

vara nossos tímpanos cansados.

há uma poça estranha na esquina,

onde os carros impunemente

lambuzam seus pneus

no sangue de um humano desgraçado.

Adam Shaw, Heart outside the body, 2011 (commons.wikimedia.org).

MÁ COMPANHIA

2012-01-19T16:00:00.000-02:00

quanto mais eu

me quero

menos eu

eu sou

quanto mais eu

me pretendo

mais eu

me perco

e sigo não comigo

mas com eu

perdido no meu tempo

assim perdido o eu comigo

que é a mesma coisa que me perder

com ninguém

e quanto mais eu

me convenho

mais me convenço

de que não me vou bem

porque estar comigo o tempo todo

caro amigo

não paga o mínimo gosto

não vale o mínimo anseio

o estar constantemente comigo

é para mim castigo

de mim mesmo eu ando cheio

Imagem em catedral.weblog.com.pt.

CAFÉ A ESTAS HORAS?

2012-01-18T16:00:00.000-02:00

Chegou acasa lá pela meia-noite com bafo de anteontem e olhos de groselha. Cheirava aperfume barato no colarinho da camisa amarrotada.

A mulher,com cara de acompanhar enterro de parente querido, fingia limpar as unhas comalicatinho de manicura, a tevê ligada num programa qualquer de leilão de bois. Bóbisno cabelo e a má vontade de anos de um casamento chocho.

Ele falou umoi de lado, em direção à parede da televisão, para que ela não percebesse obafo. Inutilidade pura. O azedume empesteou a sala pequena, com a brisa queentrava pela janela jogando contra ele, servindo de testemunha de acusação.

Ela nãorespondeu ao cumprimento, mas falou que o prato estava arrumado dentro do micro-ondase que iria deitar-se.

O marido foitomar um banho caprichado antes de engolir a gororoba. E ainda lambeu, comoaperitivo, um cálice de conhaque de gengibre.

Quarenta minutosdepois, deitou-se ao lado da mulher, que já ressonava de cansada. Ele pôde,então, observar-lhe as olheiras dolorosas e tensas. Pensou de si para consigo:mulher assim é um perigo; pior ainda se estiver nos dias das regras. Aí é umperigo só! É surucucu no choco!

Porém não chegoua arrepender-se da esbórnia, e ainda remancheou na cama por alguns minutos,tentando encontrar uma boa desculpa para o café da manhã, quando,necessariamente, haveria a discussão da relação, que já andava pela bola sete.

Por voltadas três da manhã, ao se virar no leito, levou a mão para o lado da mulher,imaginando possibilidades perdidas na madrugada. O gesto foi inútil: ela nãoestava ali.

Olhou,então, no relógio de cabeceira e viu nos números iluminados: três horas.

Sobressaltou-se.Pulou da cama e não viu luz no banheiro. Caminhou pela meia escuridão da casa ea encontrou na cozinha, fogo ligado, caçarola com água quase à borda, prestes aferver, as primeiras bolhas soltando do fundo.

- Que estáfazendo, mulher?

Com cara depastel, ela lhe diz que estava fervendo água para o café.

- Mas àstrês da madrugada, mulher?! – Espantou-se.

- Me deuvontade! – disse-lhe com a mesma pachorra de antes.

Acendeu-lheo pisca-alerta. E, num átimo, diz para ela:

- Então vouà padaria comprar pão fresquinho.

Foi e não voltouaté hoje!

Imagem em noisentranse.blogspot.com.

DESERDADOS

2012-01-17T16:00:00.000-02:00

há procissões de incréus rondando o pátio

cheirando flores nos jardins de lixo

aspirando páramos e gases tóxicos

entoando frevos maracatus maxixes

há te-déuns de ateus comemorado o tédio

agradecendo as crises nacionais

reverenciando os mortos e os espertos

vociferando xingando soltando os bichos

há comunhões de miseráveis comungando o medo

repartindo o pão que o diabo amassou

bebendo o vinho amargo da discórdia

comendo pedra merda bosta e piche

há batismos de fogo

ressurreições de infernos

glorificações de incestos

aleluias letais

sob os viadutos as marquises

e na grama verde do aterro

Pieter Brueghel, o Velho, O triunfo da morte, 1562.

PROFÉTICO

2012-01-16T00:30:00.000-02:00

vou contornar o teu sorriso lírico

com um lápis preto

e o teu olhar empírico

com alguns borrões de dedo

tua cabeça múltipla

com um espaço exótico

o teu corpinho cálido

com um abraço sólido

para que este tempo gélido

se torne mais erótico

quando num futuro pretérito

eu estiver somente histórico.

Vermeer, Alegoria da Arte, 1666
(em artemazeh.blogspot.com)

JOÃO SEM VOTO

2012-01-14T14:00:00.000-02:00

Quando o TRE divulgou o resultado final das eleições, foi como se João Lemgruber, o Alemão, tivesse levado um balde de água gelada pelas platibandas de sua pessoa avermelhada e presunçosa. Tivera tão somente dezesseis votos para a vaga de vereador, num pleito conturbado e cheio de acusações entre os candidatos, em que, para pretender uma cadeira à câmara, precisaria de quinhentos votos, em contas econômicas.

Tão logo teve conhecimento da sua inexpressiva votação, pegou a falar mal dos eleitores, para ele, agora, um bando de gente sem consciência política, muito mais interessada em ganhar agrados dos candidatos, do que em construir um futuro melhor para a comunidade. Deslembrado ficou de todas as pequenas promessas feitas a quem pedira voto.

E desandou em sua peroração por todos os lugares que comumente frequentava: o salão de barbeiro; o bar da sinuca; a roda de cafezinho do bar do Salim, na rua do homem em pé; o posto de gasolina no Bairro Novo; as filas de banco; em volta da carrocinha de angu à baiana do Pelega, nos confins da madrugada, deteriorando o paladar daquele saboroso prato fumegante, movido a pinga e pimenta, com suas observações ressentidas.

Nessas oportunidades, todos que o ouviam garantiam ter digitado seu número na urna eletrônica. Seria bom que ele verificasse isto muito bem, porque esse tal de computador, há alguns anos, tinha armado uma trairagem das grossas para cima do Brizola. Pusesse o Alemão isso na sua conta de desconfiança, como alertou Moreninho, ao lhe fazer a barba. E, justo no momento em que passava a navalha na altura da jugular, ainda lhe perguntou:

- Alemão, você duvida do meu voto? E, depois, Alemão, só de parentes seus há pra mais de cinquenta! Como é que você vai ter só dezesseis votos, cara?! Se fosse eu, pedia recontagem.

Com a navalha rondando espaço tão desacautelado de sua pessoa, Alemão concordou e encheu sua cabeça de nove horas e minhocuçus desconfiados.

No diretório do partido, aonde chegou cheirando a Aqua Velva, com muita má vontade do secretário, conseguiu que o ajudassem a requerer a tal recontagem.

Melhor não tivesse feito!

Imagem em routenews.com.br.

Quando saiu o resultado do recurso, trinta dias depois, viu que a votação diminuíra para apenas quinze votos. Foi como se Napoleão, seu ídolo, sofresse punhalada pelas costas de um de seus generais de confiança, em plena campanha da Rússia czarista.

Aí chamou a mulher às falas, no meio de chouriço com angu molinho pelo almoço e um mau humor a que nem chá de losna daria jeito. Pediu-lhe que convocasse a família – sobretudo a dela – no intuito de apurar as falsidades de costume. Durante a campanha, vinha a parentagem comer seus churrascos e suas feijoadas e arrotar que a eleição "já é nossa, Alemão", como falava aos brados o cunhado Militão, empanturrado de caipirinha e maminha de alcatra, coadjuvada por mandioca amarela no vapor.

Cunhado, quando tem alguma serventia, é para emprestar dinheiro a juro de poupança e oferecer cerveja gelada nas visitas contumazes que recebe. Militão nem para isto servia, pois era ele quem sempre vinha dar suas facadas no bolso do Alemão. Militão também iria ouvir poucas e boas, que ele, Alemão, não estava aí para encher barriga de gente folgada e traiçoeira.

Só não marcou uma cabritada, a que, com certeza, todos aqueles mortos de fome compareceriam, porque não havia motivos: estava era vendendo azeite. Mas procurou falar com um e outro parente, do mais chegado ao mais distante, e não houve um que, sob juramento de ver a mãe mortinha, mortinha, desgarantisse ter digitado o número do Alemão naquela televisãozinha miúda do TRE: o 666.

Jurandir, que vinha a ser seu contraparente, porque casado com a prima Lindaura, de um grau quase perdido na parentela e com quem ele, Alemão, tivera alguns entreveros amorosos às esconsas, levantou a hipótese de que o número não ajudava. Era o tal número da besta do “poscalipso”, como ele disse.

- Que “poscalipso”, que nada, Jurandir! Fui vítima é da trairagem de vocês! Na hora de comer da minha feijoada, de se fartar do meu churrasco, todo mundo estava lá, com a boca cheia de dentes, prometendo mundos e fundos. Até arroto espaventoso tive de aturar durante a campanha! Teve gente que até me pediu vaga de assessor, contando com o ovo no cu da perua. Agora você vem com esta história de “poscalipso”. Tenha dó, Jurandir! Foi trairagem das grossas! Militão é outro: veio com desculpa esfarrapada de que a vista turvou na hora agá e possa ser que o dedo tenha escorregado para outro número. Isso é desculpa, Jurandir?! Que possa ser, mané possa ser, Jurandir?! Vocês são é um bando de traíras! Parente é serpente, Jurandir! Quer saber? É isso que é: serpente! Pega no calcanhar da gente, quando estamos desprevenidos. O tal calcanhar de aquilo, como se diz. E tem outra, Jurandir, vou me mudar pra Barra de São Francisco, em terras do antigo Contestado do Espírito Santo, parede-meia com Minas Gerais. Dizem que lá é terra de gente braba, mas tudo de palavra. Se falar que é, é porque é! Se falar que não é, nem Santo Expedito muda a opinião deles! Vou é pra lá, Jurandir!

Jurandir não respondeu. E Alemão deu a volta sobre os calcanhares, tal qual recruta do tiro de guerra, em exercícios militares pesados, visando a possível guerra estrangeira.

Quinze dias depois, estava a mudança triste de Alemão e dona Carminha, sua mulher, no caminhão-baú do Candico, atravessando a ponte sobre o rio Itabapoana.

Era uma manhã comum de janeiro – o bico do maçarico solar já ligado – e o caminhão começou a subir a serra de São José do Calçado. Passou pela Volta Fria, mas não passou da curva de Palmital: o velho motor bateu biela, sem dó, nem piedade, e refugou continuar viagem.

Alemão teve de ir a pé até a sede do município requerer ajuda do amigo Tonico Lahud, que lhe enviou caminhão para rebocar a tralha toda de volta a casa, e decidiu enfrentar a situação como Napoleão no seu exílio da Ilha de Elba. Porém não saiu mais de casa, porque passou a ser conhecido por João Sem Voto. E não queria saber de intimidades com merda de rei inglês nenhum.

E humilhação maior na cidade só houve, quando seu time perdeu para o Ordem e Progresso Futebol Clube, da cidade vizinha, por placar que este narrador tem até vergonha de registrar aqui.

O QUE É AMAR-TE?

2012-01-13T16:00:00.000-02:00

O que é amar-te?

Um estilo de vida?

Uma forma de arte?

Um acaso um delírio

Uma ferida ou um corte?

O que é amar-te?

É um porto seguro

Ou uma nave que parte

Num mar tenebroso

Que nos espera com a morte?

O que é amar-te?

É uma dor que aniquila

Ou um prazer que reparte

Uma parcela de sonho

Que a mim reconforte?

O que é amar-te?

É uma paz duradoura

Ou a vontade de Marte?

É um jogo fatal

Ou um mero esporte?

O que é amar-te

Senão querer-te

Caleidoscópico sorvete

Que a um toque derrete

Minha fraqueza tão forte

E se escorre em meu corpo

E se agiganta em teu porte

De mulher de donzela

De novíssima estrela

Que cintila na tela

Dos meus olhos cansados

De imagens tão velhas?

O que é amar-te?

Talvez um pouco de sorte.

Certamente um bocado de arte!

Eliseu Visconti, Moça no trigal, c. 1916 (em eliseuvisconti.com.br).

CONVITE

2012-01-12T16:29:00.000-02:00

venha amiga

fique comigo nestes momentos tristes

construiremos um abrigo

contra o inimigo contra o frio

e toda sorte de conflito

venha amiga

repouse sua cabeça linda sobre meu ombro

e deixe que minhas histórias de perigo

encham seus ouvidos indormidos

até chegar o sono

venha amiga

sinta os mesmos gestos de um ritual antigo

que minhas mãos poderão desenhar sobre seu corpo

e não confunda ainda mais os meus enganos

é só amor transmudado em desejo

é só um jeito aflito de dizer te amo

Tela de Sergey Marshennikov, pintor russo, colhida em apm65.blogpot.com.

UÉ, JÁ VORTÔ, ZIFIO?*

2012-01-11T16:00:00.000-02:00

A foto mais recente de Pai Prudenço
(em talesvale.blogspot.com).

Ué, zifio, suncê já vortô? Nem bem passô trêslua cheia da obrigação que suncê ia fazê e já tá aqui de vorta? Cumé que pode?Suncê num fez a obrigação? Ah, entonce fez? Mas suncê só devia vortá três mêsdespois do trabaio, zifio. Num foi isso que nós combinemo? O trabaio tem seusprazo, senão arenga de num dá certo, e aí é trabaio em riba de trabaio, pradesfazê o mar feito. Ah, entonce não é isso? Suncê fez tudo direitim, conformeminhas orientação? Entonce o que te aperreia, mizinfio? Que é que traz suncê emcasa de Pai Prudenço traveiz? Desembucha, zifio, que Pai Prudenço tá aqui prajudá suncê! Pode abri o coração! O quê? O que é que suncê tá dizeno a PaiPrudenço? Encoieu tudo?! Mas eu disse que ia encoiê, num disse? Na água fria, as coisa encoie mesmo. Hehehe! Eu disse que era pra suncê num se preocupá que ia vortá tudo nos lugá, conforme a natureza fez! Uai, num vortô? Encoieu e ficô encoido? Num diz uma coisa dessa, zifio! Os trem entrô tudo e, nos conforme, ficô tudo embutido, lá pra riba? Os três? A linguicinha e os ovinho? Não, zifio, é só um modo de dizê. Num tô dizeno que suncê tinha só uma linguicinha. É que, se os trem encoieu e num vortô, de acordo com as previsão, é sinar de que tarveiz eis num fosse assim tãoavantajado como suncê diz por aí. Oia que Pai Prudenço sabe de um tudo, noaquém e no além, por riba da terra e abaixo das nuve do céu! É só Pai Prudençojoga uns búzio aqui, mexê uns pauzinho ali, e vai sabê direitim cumé que era.Agora suncê qué que Pai Prudenço providencie a vorta dos trem nos lugá deconforme, nos calibre usuar? Ih, zifio, isso aí é trabaio que demanda muntaconcentração, munta obrigação. Mexe cum munta demanda espirituá. Periga sê maisdifice que o outro que suncê foi fazê pra largá mão de sê zé ruela e andáaprontano ca muié dos otro. Premero de tudo, suncê num pode menti pra PaiPrudenço. Tem de dizê o tamanho direitim do trem que suncê diz que sumiu. O trabaiosó vai recuperá o que era. Num vai armentá nada. Num pode vim cum enganação,que esse trem pode dá um reviravorta de até nascê uma cacimbinha no lugá quedevia tê um toco. Oia bem! Quanto? Isso tudo? É verdade mesmo o que suncê diz?Oia lá, hem! Entonce suncê vai fazê o seguinte. Anota aí: cipó-mil-homi (pra tumá tenença), cipócabeludo (pra reprantá os pelo), pau ferro (só a casca, pra dá sustança), pau santo (num pode fartá!), erva picão (essaé munto boa mermo!), catinga-de-mulata (pro trem lembrá das coisa antiga e saída toca!), tinge-ovo (pras parte redonda). Anotô tudim? Suncê vai trazê issotudo dentro dum saco branco, arvejado de pouco, lavado com capim santo epassado no ferro de engomá com brasa de pau-d’alho, na premera sexta-feiradaqui pra diante. Chega aqui por vorta das cinco hora da tarde, pra mode começácom o trabaio. Aqui suncê vai tomá um banho de descarrego, com uma infusão detudo isso. E vô chamá umas entidade que tão meio escondida e que há munto temponum mexo cum elas. Traz tomém uma caixa de charuto da Bahia de São Salvador, umlitro de marafa branca e sete vela vermeia, que é pra abri os trabaio. Se issonum bastá, aí, zifio, eu vô te dizê que a sua situação num é nada boa. Mas temque tê fé. Munta fé, senão os trem num vorta nos conforme da natureza. E vôrepeti: num vô botá nem um centímetro a mais na linguicinha! Vai vortá no queera. Vai na paz de Pai Prudenço, zifio! O quê? Ah, é mais miudim um poquim?Sabia, zifio, um trem desse tamanho num anda dando sopa por aí. Foi mió assim,sem mentira. Vai na paz, mizinfio!

(Para melhor compreensão da conversa de Pai Prudenço, é bom conhecer o início da história, clicando aqui.)

NO DIA INTERNACIONAL DA POESIA

2012-01-10T16:00:00.000-02:00

no dia internacional da poesia

o poeta sofre

a dor antiga da perda

e lamenta não ter nada a dizer.

no dia internacional da poesia

a única certeza que paira no ar

são os aviões de carreira

e invisíveis fragmentos de filosofia.

no dia internacional da poesia

nenhum poema se faz

oblitera-se a vida

turvo é o horizonte

são findos todos os sonhos.

no dia internacional da poesia

as palavras quedam mudas

em estado de dicionário

e não comunicam nada

absolutamente

e o poeta padece
da dor antiga

Kazimir Malevich. O amola tesouras, 1912
(em esec-josepha-obidos.rct.pt).

de não ter nada a dizer.

MÚSCIA LIGEIRA COM AS SETE NOTAS

2012-01-09T17:47:00.000-02:00

fá sol lá em mi vida

si dó ré mi com você

lá si dão dolorida

si mi ré dó sem te ver

Imagem em nunation.com.

A TIA E OS MORTOS DO NATAL

2012-01-08T16:00:00.000-02:00

Sempre que chega a época de Natal, há constrangimentos gerais na casa de Lucinha. É que, junto com os preparativos para a festa em família, sempre em sua casa, onde mora, além do marido e do filho, a mãe viúva, há sempre de se fazer a lista dos demais convidados em que se incluirá a indesejada tia Alzira. À ceia, acorrem também o outro filho casado com sua família, a prima órfã e outros parentes. Este ano, especificamente, viria a noiva do caçula, acompanhada de seus pais e irmãos.

Alzira é irmã de sua mãe, Alcina, esta viúva. Alzira nunca se casou, porque ficou a escolher demais um bom homem, e como não há bons homens – sempre os há de remediados a péssimos –, ficou solteira. É aquela velha história: escolheu demais, não achou! Agora anda pela casa dos setenta e tantos e, não tendo muita coisa que fazer da vida, junta dinheiro para sua sobrinha órfã, única pessoa no mundo que talvez ela ame um pouquinho; vai com frequência ao consultório da fonoaudióloga para opor reparos ao último modelo de aparelho de surdez que comprou e toma conta da vida alheia.

Uma vez no consultório, aguardando a hora da consulta, toca a falar mal da vida das pessoas com quem esbarra nos corredores do condomínio onde mora, as quais sempre taxa de mal-educadas e pernósticas, detalhando fatos e peripécias que não interessam a nenhum dos outros deficientes auditivos com quem divide a sala de espera. Talvez a atendente seja a única pessoa que realmente ouça tudo o que ela diz, mas também não presta a mínima atenção. Já a conhece há muito.

Alzira sempre foi assim. E Lucinha sabe disto desde quando tomou consciência do mundo dos adultos, ainda em tenra idade. Agora ela mesma também já é avó. Mas todo esse tempo vivendo próximo à irmã de sua mãe não fez com que tivesse um mínimo de amor pela tia, em quem reconhecia a cupidez, a avareza e esta entojada mania de estar sempre futucando passados mortos e enterrados, bisbilhotando presentes suspeitos e vaticinando futuros complicados.

E todo Natal era a mesma coisa! Tia Alzira vinha para a ceia e trazia consigo um bando de personagens mortos: da família, dos vizinhos, dos antigos conterrâneos de Trajano de Morais. Tinha por hábito falar dos mortos na noite de Natal. Era do seu ritual, da sua liturgia natalina. Gente que já estava morta e enterrada de muitos anos, mas que sempre aflorava em suas conversas ao redor do peru, do bolo-rei e do bacalhau à Zé do Pipo que Alcina, cozinheira de mão cheia, fazia com todo o carinho para a família.

- Mãe, não estou com a mínima vontade de convidar tia Alzira para a ceia deste ano. Não aguento aquela conversa sobre gente morta. Fica um Natal triste, soturno. Até os meninos – e referia-se aos dois filhos – perdem a alegria. Sem ela, o Natal é melhor! Lembra do ano atrasado, quando ela estava internada por causa da cirurgia de apêndice? Foi o melhor Natal da minha vida!

Alcina, contudo, ponderava com a filha. Coitada da irmã! Solteirona até aquela data, mal-amada por todo o sempre, não convinha fazer isso. Era a cruz que elas tinham de levar. Aguentar as esquisitices de sua irmã. Pode ser seu último ano, acenava Alcina com esta possibilidade alvissareira para Lucinha.

- Mas, mãe, cruz a gente carrega na Semana Santa, na Quaresma, e não no Natal. Natal é tempo de alegria, de confraternização. E tia Alzira vem desenterrando até morto que não conheço.

E acabava, mais um Natal, Alcina convencendo a filha de que deviam suportar mais esta vez a irmã, em nome do amor que Cristo pregava e pelo qual deu sua vida.

Era a mesma conversa. E Lucinha cedia.

Na hora marcada, chega tia Alzira, rigorosa na observância de horários, com as mãos vazias como sempre – nem um presente para seu sobrinho-bisneto a completar seis meses, reparou Lucinha. Trazia um xale preto sobre os ombros, a compor, com o vestido também preto com bordados na gola canoa, um visual sisudo e grave. Parecia vestida para uma missa de sétimo dia e não para a noite da Missa do Galo.

Em comunidade0937.com.

Como de hábito, sentou-se na poltrona de flores roxas, após tomar nas mãos uma taça, onde o sobrinho serviu espumante. Cruzou as pernas magras e longas, ajeitou a ponta do xale que caía sobre o colo e disse, ao sorver o primeiro gole:

- Alcina, se lembra de seu Maniquito, vizinho de papai lá na chácara em Trajano, que morreu debaixo do trator que dirigia?

Lucinha quis chorar, quis gritar, quis protestar, porém resolveu também beber um gole generoso do espumante e foi para a cozinha pegar o peru no forno. Seria melhor tentar não prestar atenção ao que ela dissesse. Como se isto fosse possível!

Aquela noite de Natal estava apenas começando. E os mortos de tia Alzira mal começavam seu desfile fantasmagórico.

Pode ser que, no próximo ano, tia Alzira já tenha desencarnado, espichado as canelas, lá o que seja. Aí ela, Lucinha, falaria rapidamente da tia logo no início da festa. Mas com uma alegria só. E nunca mais tocaria em mortos na noite de Natal.

SONETO CONTÁBIL

2012-01-07T16:00:00.000-02:00

Lembrou-se o meu amor dos teus descuidos,

Das coisas tolas que nós dois fizemos,

Das armadilhas postas pelos anos,

Dos desencontros tristes que provamos,

Das intempéries por que nós passamos,

Dos desalentos, dúvidas, agruras,

Das peripécias que, por vias tantas,

Nos imergiram em águas turbulentas,

Nos afogaram em tão profundas grutas,

Que penso agora, já sem atropelos,

Fazendo a conta de lucros e perdas,

Chega-se ao saldo: dívidas soturnas;

Nada de crédito; ironia: alguma,

E a saudade que sobrou: nenhuma!

Henry Bouvet, Dans la nuit, séc. XIX (em artfind.com).

A INDÚSTRIA BRASILEIRA NÃO É FRACA NÃO!

2012-01-06T16:00:00.000-02:00

Maravilhado
Sentado
No trono solitário
Constato
Um fato inusitado:
O papel higiênico folha tripla
Arrebenta
Exatamente
Como programado
No lugar do picotado!

(Como complemento à postagem A tecnologia é o bicho, de 7/10/11, e em forma de retratação pelo que, levianamente, afirmei no antepenúltimo parágrafo.)

Imagem em dersinhodersinho@blogspot.com.

A QUEDA

2012-01-05T16:00:00.000-02:00

Acordo, no meio da madrugada, com uns gritos confusos do sonho que me dominava. Desperto na quase escuridão do quarto. Paulatinamente vou recobrando o tino das coisas e me certifico de que tais gritos não são produto do meu sonho. São reais.

Aos poucos, descubro seu sentido, no fundo da noite tranquila. Uma mulher - parece que jovem - clama por socorro, sem desespero, mas de forma precisa e consciente.

Levanto-me e vou até a área de serviço do meu apartamento, que dá para um grande vão com o edifício ao lado, na intenção de localizar de onde parte aquela solicitação dolorosa.

Não há bulha que pudesse indicar sua origem.

Entre os gritos que ouvi no sonho e os que ouvi já acordado, imagino que mulher deve ter feito cerca de doze a quinze pedidos de socorro, de forma cadenciada, a intervalos de cerca de dez segundos a cada três emissões seguidas.

Liguei para o porteiro noturno, que informou já estar ciente e procurava também descobrir de onde vinha o pedido.

Até que a voz potente de um homem ecoou do lado oposto ao meu:

- Onde você está? O que aconteceu?

E a voz feminina, sem desespero e com uma lucidez incompreensível para aquelas três horas da manhã:

- 1201. Caí no banheiro e acho que quebrei a perna.

Por esta informação, concluo que não é no meu prédio, pois nossa coluna 01 está do lado oposto do edifício e dela não se pode ouvir nada aqui onde moro.

Daí a pouco, volta a voz masculina:

- Fique calma. Já liguei para os bombeiros. Eles já estão vindo.

Fez-se o silêncio costumeiro. Dez minutos após, se tanto, ouvem-se outras vozes masculinas, agora incompreensíveis. Destacando-se delas, a voz da mulher:

- Arrebentem a porta!

Ouve-se um tranco seco e ruído de madeira sendo esgarçada.

Cães começam a latir. Cria-se, então, um impasse entre os socorristas e a acidentada, durante alguns minutos. Em minha mente, que sempre pensa bobagens até nos momentos mais solenes, fiquei imaginando que eles teriam de pedir auxílio ao mexicano encantador de cães, Cesar Millan, ou sacrificarem os animais.

Algo dever ter sido feito.

Cessada a resistência dos animais, o silêncio voltou à madrugada. Mas, aí, meu sono já tinha sido rebocado na padiola que, certamente, conduziu a dona de perna quebrada para a emergência do hospital. E fiquei rodando na cama, quase em desespero de pedir por socorro, dentro da noite que, de veloz, não tinha nada.

Ferreira Gullar, Desenho (asclejr.blogspot.com).

ORAÇÃO DO INCRÉU DESESPERADO

2012-01-04T16:00:00.000-02:00

Senhor, não sei se existes de fato,

Mas, se existires, faz que a inclemência
Com que - parece - lidas com o tempo,
As forças naturais que desgovernas
E despejas, desproporcionais, sobre a fragilidade de teu povo,
Matando-o, desalojando-o, dando-lhe um fim imerecido,
Possa também ela abater-se, na mesma medida
E com toda a fúria com que tens reinado
- Pai furioso que Tu és -,
Sobre as autoridades que prevaricam, tergiversam,
Roubam, desviam recursos, malversam verbas,
Iludem os crédulos com promessas falsas,
Não realizam os trabalhos necessários
A aliviar as dores, as perdas, os desesperos,
A construir o futuro de novas gerações;
Fraudam licitações, corrompem, apropriam-se,
Esbulham, grilam, invadem, falsificam, inadimplem;
Brincam de fazer justiça;
Deixam hospitais à míngua;
Desprezam a educação digna para nossos filhos;
Abandonam a infraestrutura do país ao Tu darás;
Ceifam vidas em estradas criminosas;
Manobram os meandros do poder em próprio proveito;
Riem-se das leis de mentira que elas mesmas criam;
Apadrinham seus familiares, amigos e asseclas,
Com o bem de todos, da maneira mais desavergonhada;
Traficam influências;
Defendem interesses escusos de grupos criminosos,
Em detrimento do interesse popular;
Associam-se em quadrilhas para tomar o poder;
Escarnecem cinicamente da confiança do eleitor que,
A cada período, é constrangido a simular democracia,
A qual confiança atiram na lata do lixo,
Tão logo assumem seus mandatos, seus cargos, suas sinecuras.
Faz, Senhor, com que esta tua fúria desmesurada
Que despejas sobre o comum dos homens
E suas casas, e suas famílias, e suas posses, e suas alimárias, e suassearas,
[e suas colheitas e seus nadas,
Possa também se abater, com a mesma desproporção,
Com a mesma virulência e fatalidade,
Sobre esses teus execráveis filhos poderosos e omissos.
Isto, se Tu existires e fores justo!
Amém!

Mestre Vitalino, Retirantes (cerâmica, séc. XX), Museu de Arte Popular do Recife
(imagem em artepopularbrasil.blogspot.com).